CENA POÉTICA

CRÓNICA DE LA CENA POÉTICA A LA FAMILIA, NOVIEMBRE 2011

2011-12-05T12:42:00.000-08:00

El domingo 27 de noviembre nos reunimos en la primera cena poética del curso que, en esta ocasión, fue una comida. En C / Caballeros, 10 estuvimos Jesús Montero, Mimi, Mauro, Juanjo y Mon a donde trajimos nuestros textos en torno al tema de "La familia".
La comida, que intentó ser acorde al tema, constó de sopa de puchero, cocido y queso con membrillo; en fin, la típica comida que te pondría tu madre en casa, la típica comida familiar.
Disfrutamos mucho de vernos. Ya que nos hemos mudado a Jerez no tenemos tantas oportunidades como antes de compartir momentos entre nosotros y fue agradable y cálida la conversación aderezada por los llantitos de Rodrigo que no parecía del todo contento con tanta gente por casa.

Mimi se estrenó con una inquietante historia sobre una rotonda que no terminaba de trazarse y era curva constante, Jesús nos llevó a la Salamanca de unas decenas de años detrás en que vivió su infancia, Mauro enfocó la familia desde el grupo de referencia cerrado, estanco, Juanjo jugó con la idea de familias numerosas y de las anécdotas que en ellas suceden y yo leí unos poemas escritos durante mi reciente embarazo. Además Javier de Vejer estuvo presente con un texto que envió por correo y leí en su lugar y cuyo comienzo sugirió comentarios: "el verbo que se convierte en canto". Echamos de menos a nuestra querida María José, sobre todo, porque sin perderse una nos había acompañado desde el principio. A ver si en la próxima puede asistir de manera virtual desde Toulousse.
El gran sofá blanco nos sirvió de abrazo y hasta que anocheció contamos y recontamos. Un lujazo.
La próxima, a finales de enero. El tema: el vino.

El comienzo de las fiestas por JESÚS MONTERO

2011-12-05T12:37:00.000-08:00

Cada 8 de septiembre, siendo niño, acompañaba a mis progenitores a la misa que abría las fiestas dedicadas a la patrona de la ciudad, la Virgen de la Vega. Al principio también iba mi hermano, hasta que se hizo mayor. La ceremonia religiosa era muy preciada en mi casa como el punto de arranque principal de las ferias. Unos días que para nosotros lo eran de alegría y emoción. Por las mañanas, mientras no había clase, podíamos ver las calles llenas de gente, con el fondo musical de la gaita y el tamboril que acompañaba los bailes de la charrería y las carreras de los cabezudos. Por las tardes teníamos ocasión de acercarnos a los cacharritos de feria, al circo o al cine, que nos servían de amortiguador en el tránsito de las vacaciones al curso escolar, cuyas clases empezaban oficialmente el día 15.

La misa era oficiada en la Catedral Vieja por el obispo de la diócesis, que se rodeaba de un séquito de sacerdotes, miembros del cabildo en su mayoría, ataviados con sus relucientes ropajes de casullas, estolas y manípulos. Don Mauro, como se llamaba el obispo, llegaba al altar con su báculo en la mano derecha, la mitra sobre la cabeza y una reluciente casulla blanca de filigranas doradas. Frente a ellos, en las primeras filas, se situaban las autoridades civiles y militares. El gobernador civil y el militar, el alcalde y el presidente de la diputación, los jefes de los cuarteles de caballería y de ingenieros, el jefe de la base aérea de Matacán, los jefes de la guardia civil, la policía armada y la municipal, el comisario jefe de policía, el rector de la universidad, los presidentes de la cámara de comercio, de la hermandad de agricultores y ganaderos, y de los colegios profesionales, los delegados provinciales de los ministerios, de los sindicatos verticales, del frente de juventudes y de la sección femenina… Iban vestidos de gala con trajes de chaqué y uniformes, mostrando corbatas, gemelos, galones e insignias, y, en muchos casos, bigote. Los acompañaban sus esposas, también de gala y con sus mantillas de encaje sobre las cabezas. No podían faltar en uno de los momentos señalados del año en que era necesario hacer una demostración solemne de los poderes que, victoriosos tres décadas antes, habían sellado un pacto inmejorable por ventajoso. En ese día se escenificaba mejor que nunca, con todo su boato, la alianza de la cruz, la espada y el dinero. Como testigo, por conveniencia o por devoción, la feligresía que llenaba los bancos del templo o se apostaba de pie como mejor podía en sus naves laterales.

Y allí acudíamos, quizás por iniciativa de mi madre, que seguía así la tradición heredada de su familia cuando vivía no muy lejos de la catedral. También le gustaba mucho la música, que no faltaba nunca en ese acto, con el añadido de la presencia de dos de sus hijas en el coro. Una madre, en fin, devota, fiel al cumplimiento de los preceptos religiosos y en la asistencia al rito anual de la ceremonia solemne que se dedicaba a la que llamaba su virgen.

Mi hermano disfrutaba de la misa. A mí, por el contrario, la mayor parte del tiempo se me hacía insufrible. Su duración me parecía una eternidad, me provocaba aburrimiento y, en ocasiones, lo sentía como una tortura. El himno de la Virgen de la Vega, el canto eucarístico “Beberemos la copa” y el “Aleluya” de Haendel hacían que mi estancia fuera por ratos más llevadera. Eran tres de lo cantos que interpretaba un coro de voces acompañado de un órgano y una pequeña orquesta formada para la ocasión. Su nombre oficial, la Coral, lo pronunciábamos con el orgullo de tener en ella dos hermanas. Una, de tiple segunda, y la otra, de contralto. Decía mi hermano con picardía, que yo le acompañaba con una risita cómplice, que eran de las del “chum-chum la-la-la”, para diferenciarlas del papel más relevante de las tiples primeras.

No recuerdo cuándo se cantaba el himno dedicado a la Virgen, quizás lo fuera al final, pero sí mantengo el eco de su melodía y algunos pasajes de sus versos. Como el arranque tenue a base de voces femeninas: “Abre, madre, tus brazos / al hijo que a ti llega…”. O los emocionantes estribillos: “Salamanca te aclama, virgen de la Vega / tus vidas te ofrece, tus almas te entrega…”. Eran los momentos en que todo el coro, el órgano y los instrumentos de la pequeña orquesta resonaban con más fuerza en el amplio espacio del templo románico. Las bóvedas de su nave central y la espectacular cúpula sobre pechinas y cimborrio elevada desde el crucero acogían un sonido que si no me parecía salido del mismo cielo, al menos me sacaba de mi sopor y me emocionaba.

Para evitar derrumbarme entre canto y canto, paliaba la situación mirando a la pequeña, casi imperceptible para mí, imagen hierática de la virgen de madera bronceada que era motivo de celebración. Y ante todo, al grandioso fresco del Juicio Final que Nicolás Delli, llamado el Florentino, había pintado en el siglo XV sobre el cascarón del ábside. Un fresco que se superponía sobre el retablo donde se multiplicaban las escenas de la Biblia que el mismo artista y dos de sus hermanos plasmaron en tablas enmarcadas con molduras de motivos góticos.

Hacia ese cascarón miraba yo con la curiosidad de un niño al que no le habían dejado de hablar en casa y en la escuela del cielo y del infierno, y que el fresco me mostraba como la ocasión ideal para poder imaginarme cuál podía ser mi paradero futuro según hubiera obrado en la vida. Una escenificación del bien y del mal, presentados frente a frente entre sí. A la diestra de Jesús, que era mi siniestra, estaban quienes se salvaban. A la siniestra, mi diestra, quienes se condenaban.

Mi mirada apenas se fijaba en ese juez severo y gesticulante que, situado en la parte superior y central, emitía su veredicto rodeado de ángeles, mientras el Bautista y la Virgen, orantes, testimoniaban su autoridad. Más atención prestaba al tropel de ánimas benditas que con los brazos levantados y las manos unidas iban ataviadas con unas túnicas blancas y pulcras, mostrando el agradecimiento por el premio de la salvación. Pero donde mi mirada y mi atención se centraban era en los cuerpos desnudos situados en la parte derecha de la pintura que iban saliendo de sus tumbas y acababan siendo devorados por un gran monstruo con dientes espinosos, paladar rojo y cabeza verde, representación del diablo. Una atención, la mía, quizás morbosa en la contemplación de lo prohibido: la de los cuerpos desnudos, aun casi asexuados, que el catecismo nos señalaba como uno de los enemigos de la humanidad, esto es, la carne, el mundo –¿a qué se referirían?- y el demonio.

Me he preguntado muchas veces por qué esa mayor atención hacia lo escabroso del infierno en vez de centrarme en la dulzura del cielo. Por qué me fijaba más en los rostros aterrorizados de quienes caminaban hacia el abismo en vez de preferir el gozo de quienes habían alcanzado el reino de la felicidad eterna. Hace poco más de un año pude contemplar en Padova los frescos que Giotto pintó para la capilla Strovegni. Allí se encuentra representada otra escena del cielo y del infierno. Más clasista, eso sí, pues fue encargada por el hijo para salvar al padre pecador, un rico comerciante de la ciudad. Un tema recurrente en el mundo del arte, con una clara intencionalidad de buscar el efecto deseado. Durante casi dos milenios la Iglesia ha ido inculcando a generaciones y generaciones una conciencia moral para hacer del miedo uno de los pilares del control de nuestras vidas, presentando el premio final, pero a la vez resaltando la advertencia amenazante del mal. En la mente del niño que era yo surtió el efecto suficiente para creérmelo.

Pasado el ecuador de la liturgia y llegado ya el momento de la eucaristía, la letanía del canto “Beberemos la copa” me elevaba el ánimo. Hoy me parece una melodía simplona, plana y de ritmo cansino, con la repetición constante de un “Amén, Aleluya” como coletilla en cada estrofa. Puede que me atrajera por esa sencillez, que la hacía más pegadiza. Puede también que lo fuera por el hecho de coincidir con el movimiento de gentes que a ritmo procesional se acercaban en busca de la comunión que administraban el obispo y sus sacerdotes. Era el momento en que se rompía para mí la monotonía y lo que me parecía el paso lento del tiempo. En todo caso lo prefería al majestuoso “Aleluya” de Haendel, cuya mayor riqueza compositiva y armónica me podría parecer estridente. No lo era, sin embargo, para mi madre y mi hermano. “Hijo, dónde vas a ir parar. Es mucho más solemne y más bonito. Fíjate en las voces y en la orquesta cómo resuenan. Emociona mucho más”, me decía mi madre. “Pues a mí, no. Me gusta más el ‘Amén-Aleluyá’”, le contestaba.

A la salida del templo, después de casi dos horas de oficio religioso, me esperaba la alegría. En el paseo por las calles entre el bullicio de la gente podía ver a las charras con sus vestidos espectaculares de lentejuelas de colores, sus pañuelos blancos sobre la cabeza, y a los charros con sus trajes negros y austeros de chaqueta corta y sus gorros alados y cónicos en el centro. Desfilaban con las castañuelas al ritmo de la gaita y el tamboril, y de vez en cuando se paraban para bailar. También podía ver a los gigantes y al inmenso gargantúa apostados en la Plaza Mayor, y, por supuesto, a los temibles cabezudos. Hacerlo junto a mi padre, mi madre y mi hermano, mientras no se hizo mayor, me daba la seguridad suficiente para sentirme protegido, pero no para perder el miedo que llevaba por dentro. ¡Ay los cabezudos! ¡El terror que me invadía cuando en mi barrio oía a lo lejos el sonido del tamborilero que anunciaba su llegada! El Padre Lucas y la Lechera, a quienes cantábamos eso de “que venden leche por cuatro perras”. O el Negrito, la Bruja…, no recuerdo más… que se dedicaban arrear a diestro y siniestro con sus varas a la chiquillería.

Era un tiempo de miedo. O de miedos. Con el paso de los años, todavía niño, dejé de tenerlo de los cabezudos cuando en una ocasión me atreví a ir solo con ellos echando carreras para evitar los palos. Después, ya adolescente dejé de tener miedo al infierno y sus demonios cuando dejé de creerlos. Aunque al poco empezó otro miedo. Éste, sí, de carne y hueso. Provenía de las autoridades civiles y militares con las que habíamos coincidido mi hermano y yo en la misa en honor de la patrona de la ciudad. Ya no corría delante de los cabezudos, sino de los uniformados de color gris y porra en la mano. Más tarde, ya en otro tiempo, fueron cambiando las caras y las formas de las autoridades y a la vez, el color de los uniformes. Supe también que el Padre Lucas era en realidad una deformación puritana del Padre Putas, el mayordomo principal de la casa de la mancebía que hubo en mi ciudad siglos atrás. Y que la Lechera era, por así decirlo, la puta principal. En el tiempo de mi niñez, en vez de la casa de la mancebía, sí un barrio chino famoso lleno de casas y putas para todas las clases. Unas, para los hombres de bien; y las más, para el resto. Quién sabe, pero quizás en consonancia con la distribución de las almas que se hacía en el cielo y el infierno. En la capilla Strovegni así se ve, no hay duda. En la Catedral Vieja de mi ciudad, puede que no. ¿O sí? Qué más da. A mí ya se me pasó ese miedo.

Muchos, muchos, muchos muertos por MON

2011-02-05T12:13:00.000-08:00

Parece ser este el momento, lugar y hora adecuado para empezar desvelando un curioso misterio que siempre ha ensombrecido los textos de nuestro amigo el literato Guillermo de Shakespeare, también llamado Shespir, por ilusos y mentecatos.

Debido a que tuve acceso a fuentes primarias y claras os he traído los textos de los finales previos a la resolución de la trama que se han dado a conocer hace tan solo unas semanas.

En este foro ilustrado de catedráticos amigos, grandes lectores, analíticos, de la susodicha obra, espero tener acogida digna y bien recibida, pues esto que os voy a contar es la historia real, de Guillermito de Stratford-upon-Avon, en lenguaje popular, William Shespir.

Primer final:

Romeo, no te quedes al alba

Romeo, escapa, Romeo, sal pitando a Mantua,

Romeo…

Ay, Romeo, ¿por qué no te levantas?

Ya han sonado todos los pájaros, loros y cacatúas,

Timbales, maracas, jilgueros y ruiseñores de palacio

Y tú, aquí, enredado entre las sábanas…

Que llega el coco, Romeo, viene dando largos pasos,

Llega el pápa, el patriarca.. que nos mata!!

El papa…

Ay papa….Papa….mire, pápa,

Si lo mata… se lo diré al santo papa

Pápa, en serio, si lo mata….

Me chivo a toda la curia romana,

Mire que es pecado, ¿eh?..

Pues nada que no lo ablando, que lo mata…

¿Lo mata? ¿Que lo mata?

Pues me comeré una planta.

No, no una planta cualquiera.. ¡esa!

Ea , ¿cómo se llamaba?

Esa, La Mandrágora

Por ahí se acerca chillando,

Pápa, retorciéndose las curvas,

La planta envenenada

que me trae la muerte pía

-las cosas que hay que decir

para estar en el candelero-

Romeo, por ti muero

Romeo, ceporro,

que ni los loros te inmutan…

Y vas a morir roncando, pavo Montesco,

mientras yo estoy aquí penando.

Tendrá guasa que la tenga que palmar así,

sin público amado ni amante,

En fin, se pierde mi forma humana.

Julieta cayose a lo largo del suelo

y con el golpe rompió el mármol de carrara

del palacio

con su dura cabeza

llena de ideas revolucionarias.

que se esparcieron,

llegaron hasta la aspiración sonora de Romeo

y, cual espíritus visivos, rompieron su sueño

y despertó ensimismado en sus pensamientos:

Julietona, graciosona, vente pacá…

Y contestó Capuleto:

“Vente pacá tú que será tu último aliento”

Ante tal torrente de voz apasionada

Romeo alzó la mirada

y abriendo los óculos cual paelleras

quedó sin palabrejas.

Del pescante de las cortinas voló la barra

y ante la cabreada mirada perpleja del ama,

que había pasado noches en vela

cosiendo aquellos trozos de tela,

arrojadiza el arma se hundió en la boca callada

de Romeo Montesco.

El padre de la nena, feroz, rodeado de dos cadáveres

se daba por satisfecho

mas el ama, despechada,

aburrida de costura que no servía para nada,

de hacer pasteles sin recibir ni las gracias

y fregar descalza,

decidió urdir su venganza inmediata

y aprovechando la confusión y coyuntura

clavole al papa enhiesto la espada de Romeo en la espalda.

Mas en ese instante la señora Capuleto entraba.

La voz del loro,

que no se callaba,

chilló y chilló

cuanto su pecho daba ,

pues era su dueña y señora la ama,

la misma que andaba ensañada

con la ocupación de limpiar el mango de la espada.

No consiguió advertirla a tiempo…

Así que en fin, resumiendo,

la Capuleto se cargó al ama,

el ama a la Capuleto a un tiempo,

el fraile, que no estaba, se libró por poco.

Y allí quedaron todos tiesos: la nena, el papa, el pavo de Romeo, la mama, el ama .

Solo la Mandrágora chillaba

Shakespeare cuando terminó su obra, respiró contento y aliviado . Una cosa menos.

Mas aquella noche no dormía. Un poco corto le había quedado el cuento.

Vamos que la idea era la misma, todos muertos, mas poco convencido se levantó y pluma en mano inició un nuevo intento. A ver si le salía algo menos sangriento, aunque un algo en sí le obligaba a cargarse a medio elenco, o al elenco entero, dependía del momento. ¿Psicopatismo? En fin, que aún no había nacido la palabra.

Consiguió seguir alguna escena más. Los vecinos ya habían corrido la voz de las grandes juergas de Guillermo, que cada vez que mataba a dos o tres se metía en el papel y disfrutaba cual conejo en celo, así que los médicos le andaban tras los talones. Prisa debía darse y así terminó, de nuevo, el cuento:

Segundo final:

Cabalgando al viento del norte

se acercaba el fraile emisario a Mantua.

Por poco tiempo se había librado

de la peste.

Venía en burro gallardo,

rebuznando cual pollino,

montado sobre su ganado,

contento y requetelisto…

Imaginaba el frailecillo

lo que haría con las monedas

que, sin dudar, el Montesco

le daría como premio y prenda.

Tal vez cambiaría el pollino

por un caballo más digno.

Podría empezar en las carreras,

así, despacio,

sin prisa ni problemas,

apostando poca cosa...

Mas de iniciado a ganador de perras

llegó en cosa de dos minutos,

después, a corredor de bolsa.

Al final, cuando andaba por la presidencia…

¡Se dio cuenta de que menos mal

que se había leído el cuento de la lechera!

y había andado con gran cuidado

por no derramar el cántaro que llevaba

sobre el papiro escrito

para Romeo, el enamoradizo…

Pues el sueldo

del clero en aquel momento

se había visto mermado

por la mala prensa y hasta el incesto.

En fin, que hay cosas que no cambian

por los siglos de los siglos, eternos ….

Al fin, que llegó Fray Juan

y entregó el papiro sellado,

esperó inquieto la respuesta,

su merecido deseo.

Y le pagaron encantados

poniéndole el culo en la puerta

y las piernas más atrás

pues Romeo, olvidadizo,

ya soñaba con otra pava,

una que llegó a Mantua

la noche que allí aterrizó,

y, pues, para consolarse

de tan ingrata fortuna

que había tenido en Verona

pasó la noche tranquila,

retozando entre cortinas.

Vamos, que ya Julieta

había pasado a mejor vida,

por supuesto, virtualmente.

Fray Juan, ciertamente indignado,

pues conocía a la niña desde niña

decidió matar a Montesco

con un fatal veneno.

Le puso entre la mortadela

que traía un sirviente a la casa

un poco de aquel mejunje

y se escondió tras la ventana.

Vio como aquel Romeo infiel

moría cual enemigo

mas también como el criado

confesaba ante Benolio

su potencial peligro

Ay madre, que me pillan,

patas para que os quiero

mas con tanto jamón y queso

poco corría el obeso

Lo pilló Benolio, cuchillo en mano,

y en medio de la plaza mismo,

lo atravesó de pecho a espalda

mientras el fraile llamaba al Santo Papa

Al móvil y le daba tiempo a avisar:

"Crimen de los Montesco en contra del sacramento …"

Poco claro había sido mas el Papa – de Roma-,

más papista que el papa,

decidió empezar en aquel momento

cruzada contra los Montesco

y, de paso, a favor de Capuleto.

Ya que no quedaban infieles de otro tipo

cualquier enemigo era bueno.

En fin, que Julieta se apuntó a la guerra

en su bando correspondiente,

la mama, el otro papa, el ama,

Fray Lorenzo, todos envueltos en armas,

cargaron contra Montesco en el mismo cementerio

por eso de ahorrar gastos

de desplazamiento.

Resumiendo,

que el Fraile fue a por el suegro,

el suegro a por el papa,

Paris luchando con Julieta

consiguió cargarse a la otra mama,

el ama de puro milagro

quedó viva por un rato

mas en cuanto el loro cayó en combate

perdió los estribos todos

y en contra del pajarero de Montesco

arremetió sin fortuna.

Muerta también la criada,

solo quedo el papa de Roma

para hacer santo entierro

y asignar a cada muerto

y a cada difunto su tumba

Ciento veinte siete de doscientas

de las tumbas de Verona

ocupadas por cadáveres

de las santas cruzadas civiles.

Vamos, que allí no quedaba ni patriarca,

ni matriarca, ni primo lejano,

para pagar los entierros

ni orar ante los muertos.

Así que el papa, cansado,

aburrido de esta historia

aon la corona en mano,

corrió el telón y expiró despacio.

Ya la cosa había tomado forma, unas cuantas páginas más estaban hechas, pues el peso también importaba para los editores barrocos, y Guillermo, cumplidor, gustaba de tenerlos contentos. Lo de cargárselo inevitable, esta vez habían salido más muertos, no sabía esa manía a qué gen exacto se debía, más tan irrefrenable era que ya notaba el artista que el del quinto izquierda lo miraba con temor, con antipatía.

Y así empezó el sarao. Llamaron a la puerta. El loro lo avisó: llaman, alteza. Siempre le había gustado la realeza. Corrió en pantuflas a abrir aún con el suspiro final de satisfacción de la obra bien hecha en el aire y entró el susodicho compañero de edificio. Con dos policías hembras. Y para más INRI, médicas.

Pocas palabras contó, leyeron sus dos finales. Fue todo una conspiración y las pruebas fatales.

Le pusieron la bata de cola blanca con mangas largas cual soga alrededor del tronco y desde entonces hasta ahora solo dos veces pudo encontrarse de nuevo con el teclado. La primera porque prometió como penitencia dejar vivo a Fray Lorenzo y a los ciento y tantos sin nombre tras verse amenazado por la hoguera mas no cedió para nada sobre el estado de los protagonistas de la trama bajo ningún concepto ni tortura ni palabra. La segunda debido a la crisis, cuando se hizo necesario enterrar a todo muerto en nichos comunitarios, ahorrando estipendios y apretando el espacio.

Reescritura a la barbateña/vejeriega de "Romeo y Julieta" por JUANJO JULIÁ

2011-02-05T12:11:00.000-08:00

JULIO Y ROSAURA (ROMEO Y JULIETA)

CORO

Quien diga que hoy a los trece años
las niñas ya saben mucho más que antaño,
no han leido a Shakespeare.

Aquellos que afirman que ya no hay amor.
Que el romanticismo del XIX nunca prosperó,
es porque no han visto a los adolescentes
perdidos, ensimismados, impotentes,
heridos (de amor). Sufriendo en soledad de puro inocentes.

Tan solo pretendo demostrar con esto
que el Mito creado de Romeo y Julieta por profanos y expertos,
es falso. El final funesto no puede achacarse a un amor perfecto.
Más bien yo diría: A la inexperiencia, la incultura y a la falta de respeto.

PRIMER ACTO

Julio, Chaval de 18 años, hijo de los Relinque, pasea por la playa de Barbate, cabizbajo y triste. No puede pensar sino en su amada la cual lo ignora hasta tal punto que no sabe ni su nombre. Se encuentra con su amigo Jhotnatan Jesús: El Jesulín.

Jesulin- ¿Qué te pasa Julio? Levanta esa cara
Pareces un viejo, colega. ¿Quieres una caña?

Julio- ¡Qué caña, ni caña! Déjame tranquilo
que no tengo fuerzas ni pa hablar contigo.

Jesulín- Jesús. Vaya careto. Pues sí que vas listo.
¡Anímate hombre! ¿Quieres un pitillo?

Julio- Ni fumo ni bebo. Déjame en paz.
Aunque...bien pensado... dame un cigarrillo
pues lo pone claro:
FUMAR PUEDE MATAR

Jesulín- Anda, toma, fuma. ¡A ver si te mueres!
Dime: ¿Es una tía quien tanto te duele?

Julio- Lo has adivinado. Qué listo que eres...
No la llames "tía" por favor. ¿Quieres?

Jesulín- Vale, vale. Mujeres, mujeres...
Son tu perdición, te lo digo en serio.
Dime su nombre, si no es un misterio.

Julio- Se trata de Ana. Ana Castrillón.
De Vejer. Si alguna vez la viste sabrás que es un bombón.

Jesulín- Del Cerro de las Maldades. Un bombón envenenado.
¡Ay de ti! Te compadezco. Pobre desgraciado.

Entra un criado.

Criado- Shhhhh. ¡Eh niños!

Jesulín- ¿Tú, qué quieres, picha?
¿No te han enseñado
a ser ni una mijita educado?

Criado- Perdonen si ofendo. Pero yo a la escuela
nunca fui, lo siento..
Con siete años me dijo mi abuela:
A trabajá niño, que hacen falta perras,
Que pa tonterías habrá siempre tiempo.

Jesulín- ¡Vaya con tu abuela! Pues si tienes ganas
dinos si tú quieres... para qué nos llamas.

Criado- Pues mira. Resulta que no se leé
y va a haber una fiesta mañana en Vejer.
Es que mis Señores quieren invitar
a ciertas personas de aquí de Barbate.
Me han dado una lista y he de averiguar
donde reside aquí el personal.
Fíjense ustedes. Todo de gaznate:
comida y bebida habrá pa jartarse.

Jesulín- ¿Quiénes son tus señores? Si se pué sabé?

Criado- Morillo se llaman. Lo han de conocer.
Ayúdenme ahora en mi menester.

Jesulín- Trae pa cá esa lista.

Julio- Cuidado. Qué piensas hacer?

Jesulín- Ayudá a este hombre. Tranquilo, escucha:

Señores de Varo,
Señores de Rendón,
Señores de Oliva,
y aparte en la lista Señores de Castrillón...

Criado- No, esos ya son de Vejer
Tan solo... Varo, Rendón y.... Aceituna
me han de indicar por donde residen
para darles así una a una
estas cartitas con la invitación.
Como es carnaval, to los invitados
habrán de vení con careta y disfrazados.

Jesulín- Pues gracias hombre...
Digo... Que ha de ir por la calle principal
y al llegar a la plaza, pregunte al personal.
Allí mismo viven los que te he nombrado
y no habrá problemas en darle el recado.

Criado- Pues... Gracias y Adiós.

Jesulín- No hay ni porqué darlas. Vaya usted con Diós.
¿Has visto Julito, que oportunidad?
Comida, bebida, de ná va a faltar.

Julio- Ya sabes que yo allí no puedo ir.
Relinque y Murillos desde hace ya años
no pueden ni verse.¿Te acuerdas en Los Caños?
A punto estuvo mi primo de morir.

Jesulín- Pero con caretas, nadie se percatará.
ya has visto... están invitados los de Castrillón.
Estará tu Ana. Estoy seguro de que aliviarás
las penas que rondan a tu corazón.

Julio- No sé, la verdad.

Jesulín- Te lo han puesto a huevo.
No dudes, verás
que mañana estarás como nuevo.

Julio- Pues no se hable más.

Jesulín- ¡Ese es mi Julio! Mañana a las ocho con capa y careta.

Julio- Con capa y careta... vale.
Iremos los dos en mi motocicleta.

Jesulín- Hasta mañana.

Julio- Hasta mañana.

FIN DE LA PRIMERA ESCENA DEL PRIMER ACTO
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JUAN JOSÉ JULIÁ DE AGAR

"Una historia de amor" por JESÚS MONTERO

2011-02-05T12:07:00.001-08:00

Una historia de amor

1

En 1895 Edith Lanchester y James Sullivan, militantes socialistas en Battlesea, una localidad del entorno de Londres, tomaron la decisión de convivir libremente, fuera de la institución matrimonial. Ella era una joven instruida de una familia acomodada y él un obrero autodidacta de origen irlandés. Todo un cúmulo de ingredientes que llevaron a la familia Lanchester a intentar disuadirla de sus intenciones. Para ello contó con la complicidad de George Fielding Blandford, un afamado y respetado médico especialista en enfermedades mentales, autor del libro La locura y su tratamiento. Él mismo acompañó al padre y a dos de sus hijos cuando fueron a visitar a Edith un día antes de que pudiera poner en práctica su deseo de iniciar la convivencia con James.

2

-Mira, Edith –intervino el doctor Blandford, intentando aportar una dosis de racionalidad fatua a una situación que se tornaba cada vez más difícil-, la decisión que has tomado no está acorde con lo que se espera de ti. ¿Te imaginas a ti misma con un hijo de un hombre que, quién sabe, puede acabar abandonándote después de haber obtenido de ti la más preciada virtud de la que disponéis las mujeres? ¿Te imaginas el dolor de tu propia familia, afligida por el mal causado y llevando a cuestas la cruz de la vergüenza? Pretender establecer una unión de amor libre con un joven que no es de tu condición no sólo sería para ti y para tu familia la ruina total, sino que, para serte más sincero, supondría un verdadero suicidio social. Nadie perdonaría a tu padre si no actuase como lo está haciendo ahora, que además, sabes bien, obra con la mejor de las intenciones. Ni yo mismo me perdonaría si dejara que un asunto como el que nos ha traído aquí, acabara siendo una mancha en el prestigio que me he ido ganando a lo largo de muchos años de duro trabajo. Entra en razón, mujer, que no te falta nada para que puedas encontrar un hombre que te haga feliz sin que tengas que mancillar el honor de tu familia.

-Lo que realmente resulta inmoral es el matrimonio mismo –arguyó Edith con poco entusiasmo, consciente de que se enfrentaba a un muro insalvable de incomprensión-. Lejos de proteger cualquier tipo de honor, nos condena a las mujeres de por vida. Si yo aceptara casarme, aunque fuera el propio James quien me lo pidiera, acabaría perdiendo mi independencia.

-¿Cómo puedes decir eso? –replicó el doctor-. ¿Acaso no eres consciente, como te dije antes, que puedas ser abandonada por ese hombre y quedarte sola con tus hijos? ¿Crees que de esa manera conseguirías tener la independencia de la que hablas?

-No va a ser así, doctor Blandford. Dudo que James lo hiciera, pero en última instancia sería yo quien tomara esa decisión.

La rotunda negativa a admitir semejantes agravios contra su dignidad fue la espoleta que llevó a mister Lanchester y sus dos hijos a coger por la fuerza a Edith, atándola de pies y manos y arrastrándola hasta el coche de caballos que esperaba en la puerta para llevarla a la Priory Institution, un lúgubre asilo privado donde habían planeado encerrarla en tanto no desistiera de su actitud. Les asistía la Lunacy act, una ley infame aprobada hacía medio siglo, mediante la cual una persona podía ser recluida por la fuerza si la familia lo decidía y tenía la conformidad de un médico. El doctor Blandford estampó su firma en un documento que certificaba la locura de Edith, como respuesta a una conducta que su entorno había sentenciado como descarriada. Lejos de avergonzarse por su atrevimiento a la hora de justificar médicamente la decisión de encerrarla, llegó a manifestar que “los mítines y escritos socialistas habían trastornado su cerebro”.

La pronta reacción de James Sullivan y el apoyo que tuvo de su gente resultaron ser, sin embargo, la tabla de salvación de Edith. Aprovechando una modificación de la Lunacy act introducida cinco años antes, presentaron un recurso ante una comisión de apelación que tenía un máximo de siete días para resolverla. También airearon el caso en la prensa, haciendo que se abriera un verdadero debate en la opinión pública. Al cabo de cinco días la comisión dictaminó que Edith era una mujer con el pleno uso de sus facultades mentales, aunque con un añadido: estaba “equivocada”. Un resultado justo y una acotación que, pudiendo parecer que establecía una equidistancia entre una parte y otra, dejaba huella de una moral que fenecía.

3

Edith Lanchester y James Sullivan fueron protagonistas, muy a su pesar, de un caso que pudo terminar dramáticamente. Su tesón y rebeldía y la complicidad de tantas personas que pusieron su aliento por una causa digna resultaron ser el germen de su triunfo. Edith tenía en contra su condición de mujer, de la que se le exigía sumisión hacia la autoridad paterna y respeto a una moral estricta y timorata. También pesaba como una losa su pertenencia a una clase social distinta a la de su compañero, que reunía los estigmas de obrero, socialista e irlandés. El miedo a que la repercusión del caso en la opinión pública alcanzara cotas mayores permitió que se abrieran las puertas de ese infierno al que la habían condenado en vida. Su familia siempre tuvo la convicción de que estaba realmente loca, el subterfugio utilizado para justificar lo que consideraban una traición.

No todo fue tan fácil. Hubo líderes socialistas que, dando muestras de prejuicios patriarcales heredados y un complejo de clase cobarde, se pronunciaron en contra de la postura de la familia Lanchester, pero juzgaron poco apropiado el comportamiento de la pareja por perjudicial para el prestigio del socialismo. Pese a todo, la convivencia libremente aceptada de Edith y James acabó durando cincuenta años. Esta vez el designio de los dioses y las ataduras fijadas secularmente en las mentes de la gente no pudieron separarlos. Su amor sigue perdurando, como perdura en cuantas personas lo entienden como proyección propia y hacia las demás. Que descansen, pues, para siempre.

JESÚS MONTERO BARRADO

Romeo y Julieta: Crónica de Cena Poética ENERO 2011

2011-02-04T09:13:00.000-08:00

Nuestro querido amigo Jesús propuso para esta cena poética del viernes, 28 de enero, un tema en el que pudiésemos trabajar todos para ver nuestras diferencias de enfoque y estilo, un tema más concreto que los que suelen ser habituales, por lo tanto. Y el tema que finalmente acordamos fue ni más ni menos que "Romeo y Julieta".
¡Aupa la bravura!
Claro, resultaba un tema de tan manido poco conocido, y fuimos descubriendo cómo el mito del amor por excelencia era mucho más que esto en la obra de Shakespeare: desde la inmediatez del enamoramiento hasta la volubilidad de Romeo, la juventud (13 añitos) de Julieta o la histriónica comicidad de un final de asesinatos y suicidios en masa -todos en la misma tumba. Desde el ocioso o pacifista Romeo, dependiendo de la visión de cada uno y una, hasta la revolucionaria Julieta. Todo un viaje por el teatro.
Muchos nos releímos la obra, algunos hasta tres veces y otras casi ninguna. Pero eso no importó porque teníamos un perfecto contador de historias que nos puso al día durante la cena con pelos y señales, palabras exactas y ... aquello parecía una reunión de catedráticos de literatura de la vieja escuela.
Mmmmm... la cena fue de chuparse los dedos:

De aperitivo Belén trajo unos deliciosos tomates con queso y albahaca
De primero tempura de verdura a los dos venenos ( uno con soja y otros ingredientes secretos que sería "el que mataba", el que se tomó Romeo; y otro con mermelada y otros ingredientes secretos, que sería "el que aparentando matar resucitaba aunque por poco tiempo", el que se tomó Julieta)
De plato principal Spaguettis cuerda del balcón con una riquísima salsa de tomate y nata
Y de postre: brazo de Montesco y Capuleto, storia di successo(uno de chocolate y otro de crema catalana...)
Los bombones de Jesús se quedaron olvidados sobre la repisa así como el vino de MeriJo en la nevera... cosas de la vida y de las cenas... porque entonces empezó un verdadero duelo amistoso sin muertes más que por risas accidentales de textos variados: Jesús nos dejó boquiabiertos con su exhaustiva investigación literaturizada basándose en un caso real de una pareja en la que, a pesar de las dificultades, triunfó el amor; MeriJo -breve e intensa- nos ofreció minirelatos de una línea para quedarse pensando y su deliciosa historia, con las palabras justas y medidas, pesadas, cuidadas, sobre las aventuras de otros desdichados amantes: el Tempranillo y su primer amor, por el que se echó al monte; Belén nos leyó un texto en tono jocoso sobre una Julieta tetona y culona y su pobre Romeo sumido en las grandiosidades de su amor e hizo una interesante reflexión sobre la relación padres y madres con sus hijos e hijas que nos dio mucho que hablar; Juanjo transformó las primera escena de la obra "a la barbateña y vejeriega" con personajes apellidados Morillo, Relinque y Castrillón, ¡os imaginaréis de qué iba el sarao! y a mí, como últimamente me pasa, a prisa y corriendo esa misma tarde, me entró la inspiración de lo cómico y enredoso, ocurriéndoseme un texto sobre el afán de Shakespeare de rematar sus obras con pocos mortales vivos, en fin, muchos muertos por todas partes. Y mención aparte para Antonio Aragón que aunque no vino en carne y hueso sí lo hizo en papel y letra... y nos envió un maravilloso relato de suspense con vuelta de tuerca final que causó la admiración de todos y todas nosotras.
Un poco de todo, una cena tranquila, algunas conversaciones interesantes y una nueva cita dentro de un mesecito con propuesta polémica por parte de Belén y el reto aceptado por los demás: las mujeres/ hombres de nuestra vida, pero así, sin mezclar, haciendo la escisión entre géneros. Propongo que cada persona elija la opción de ambas que prefiera ( hombres/mujeres), para no dejar puesto el tema también para la postpróxima cena. Una fecha posible: el viernes, 4 de marzo. ¿Qué tal os vendría?
Gracias como siempre, amigos y amigas, es un placer y un gusto escucharos y también lo es que prestéis vuestros oídos a nuestras palabras. Un lujo que vamos mimando cada uno y una de cena en cena... y curiosamente no se nos ve más gordos/as... menos mal que es solo ( sin tilde, mira que cuesta, ¿eh?) una vez al mes.
Mimi, te echamos mucho de menos y también a ti, Ascen, y esperamos que muy prontito vuelvas de nuevo con nosotros.

MONTSERRAT GÓMEZ GÓMEZ

VERDE Y AZUL por Juanjo Juliá

2011-01-05T11:03:00.000-08:00

El cielo viste hoy de grises por variar
y tú con verde mar y azul de Breña
resulta que resaltas.
¿Quién eres cada día?
Me acaricia tu saludo
y yo no puedo más que enamorarme.
Te miro, te deseo, te intuyo,
invento algún poema,
te invito a una sonrisa:
Quisiera conquistarte.
¡Tan frágil! Me abruma tu inconstancia,
el que dejes de ser en un instante,
mas si hay algo en mí de permanente
eres tú, mi amor,
tan siempre tú y siempre diferente.

El. Ella, ellos, los dos. por María José Soriano

2011-01-01T09:27:00.001-08:00

Basado en la historia de José María "El Tempranillo", bandolero de la sierra de Ronda.
Pincha en este link que te llevará al blog de María José Soriano para llegar al texto:
http://arasdeagua.blogspot.com /el-ella-ellos-los-dos.html

Con leche por Belén Hernández

2011-01-01T09:24:00.000-08:00

Con leche

Le preguntaron si prefería con leche o sólo. Le ofrecieron una amplia gama de colores en tazas indiscutiblemente limpias. Le dieron a elegir en una caja con distintos apartados de diferentes tipos de azúcar y sacarinas: terrones de azúcar blanca, azúcar moreno desmenuzada, sacarina en polvo o en pastillas, polvos de azúcar.

Y ante tanta extensión de ofertas varias, se atoró. Atascó su mente y suplicó clemencia a la fatalidad que bloqueaba su expresión en el momento más inoportuno, ante un camarero interesante con atuendo de intelectual fortuito. Se sonrojó pero se miraron a los ojos un buen rato hasta que liberó su demencia: “ No, no, no no sé contestarte…. Lo, lo que tu quieras”.

“Pues si te parece la taza la pongo roja, por eso de abrigar el peligro de lo impensablemente deseado, la azúcar te la echo en polvo por tu cintura, y lo de solo o con leche o lo eliges tú o nos vamos de este bar a recorrer calles cuando acabe mi turno en media hora”

“Con leche. Te espero entonces”

Exótica por Belén Hernández

2011-01-01T09:21:00.001-08:00

Exótica

La conoció en una fiesta. Su traje rojo y elegante resaltaba la belleza de su cuello y de sus hombros…. el infinito espacio desde su cuello a su boca… desde su oreja a sus labios… desde sus labios al inicio de su pecho acariciado por el rojo de esa gasa de color rojo que viajaba en el espacio de su belleza a su boca.

Era… exótica….morena, vigorosa.

Se acercó a ella por la espalda y acercándose a su pelo le susurró lentamente:

- La vida te debe besos

Y ella sólo se volvió. Tan sólo se volvió lentamente y al encuentro de sus ojos en silencio suspiró, y no le dio el momento para anclarse para siempre a ese desconocido que le había resumido en un instante la pérdida de sus años deambulantes.

Pero ella, no se iba a inventar ahora una historia de amor enloquecida, y agarrarse a la demencia de idear un delirio de futuro irrealizable… para una perdida aurora.

Le miró profundamente a los ojos y sonriendo con amargura contestó

- Como a ti, por eso albergas la esperanza de que algún día alguien, te colme de ellos.

Al calor de la hoguera por Belén Hernández

2011-01-01T09:17:00.001-08:00

Al calor de la hoguera

Acércate hijo, acércate… que estas cosas sólo se pueden contar arrimaítos: cuanto más cerca mejor, cuanto más contacto mejor, cuanto más juntitos mejor… porque estas cosas dan escalofríos… pero de esos que recorren el cuerpo de la sien hasta la espalda y pasan por los piernas dejándote un sabor a soledad inevitable y a metal.
Por eso acercaos todos porque lo que os voy a contar no os va a dejar ni indiferentes ni tibios, que es bueno que se sepan estas cosas estando arrimaítos.

RESPLANDOR EN LA NOCHE por Jesús Montero Barrado

2010-12-06T05:17:00.000-08:00

Ese año la nochevieja la pasé en la montaña, en la Honfría, un paraje cercano a Linares de Riofrío en una de las estribaciones de la sierra de Francia que se acercan a los encinares de la penillanura charra. Allí estuvimos, en un refugio de montaña, a unos mil metros de altura, sin que nadie pasara y dejara fija su mirada pensando en la gente joven tan chalada que no dejaba de gritar, cantar y correr. Mil metros suficientes para tener como compañía permanente un frío que, no por intenso y menos porque fuera desagradable, lo percibimos en toda su dimensión como si fuera parte de nuestra piel y por tanto nada ajeno a nuestros cuerpos. Allí estuve con el amigo inseparable, el cómplice de las mil batallas, el confidente de las ocasiones perdidas; con su novia, casi siempre silenciosa; con el amigo impertérrito, contenido en palabras y ademanes; con la amiga que quería recuperar la sonrisa perdida en la soledad de la intemperie; y con el retoño de una flor que años después acabó marchita. Fue una de tantas escapadas a la montaña de varios días que solíamos hacer en las vacaciones de primavera, verano y otoño, y donde liberábamos al máximo nuestros ánimos para sentir el máximo de libertad dentro de nuestros propios límites.

Nunca la habíamos hecho en invierno, cuando el frío arrecia y los riesgos son mayores. El refugio fue la coartada, porque nos evitó llevar las frágiles tiendas de campaña que teníamos e hizo que los sacos de dormir pudieran hacernos soportar temperaturas más benignas. Aun con eso, debíamos recurrir a poner periódicos en el suelo a modo de aislante del frío que penetraba por el cemento del suelo y que en el amanecer se hincaba como un puñal que nos hacía tiritar.

Ese año decidimos pasar allí la nochevieja y allí la celebramos preparando la mejor de las comidas que podíamos, sin que faltara un dulce que no acuerdo cómo lo habíamos hecho, aunque sí que llevaba mermelada. Y no faltó el champán, del malo, por supuesto, que descorchamos al aire libre y bebimos a morro, la manera más espontánea de demostrar la comunión de quienes allí estábamos. ¡Qué bella fue esa noche estrellada, una liturgia pagana de brindis y cantos con los que recibimos al nuevo año que llegaba, en medio del bosque de robles y castaños desnudos que hacían de testigos mudos de nuestra alegría y nos ofrecían una alfombra de hojas secas!

Los días transcurrieron con un eje vertebrador: la comida. Lo primero, el desayuno, que constaba de huevos, tocino, chorizo, morcilla y panceta que pasábamos por manteca de cerdo; las comidas se componían de algún arroz hecho a base de los tropezones que encontrábamos o de patatas fritas en la sartén, con más carne, como la panceta o el chorizo, y alguna lata de sardinas, pulpo o algo por el estilo; y las cenas, unas sopitas calentitas de las de sobre, con la compañía de nuevo de las viandas y las latas. Una apoteosis de las grasas y las calorías que nos llevaba a subirnos a los árboles y gritar con fuerza lo que en eso días era nuestro lema preferido: “¡esto es vida y no la del cielo!”.

Y entre las comidas, los paseos, que podían parecer variaciones sobre un mismo tema, pero que resultaban bellos y divertidos: la Peña Chica, las Peñas del Agua y el Pico Cervero. El preferido, el paseo nocturno a la Peña Chica bajo la luz de la luna llena. Parecía que todo el monte era nuestro y que nadie osaba, o eso creíamos, quitárnoslo. La misma peña desde donde divisábamos por el día hacia el sur la sierra de las Quilamas, tupida de un color verde oscuro, casi negro al contraluz, que acentuaba los misterios de un tesoro enterrado desde tiempos de la morería.

Entre los pocos dones que tengo, uno seguro que no es la capacidad para engatusar a la gente y hacerla partícipe de lo que digo o pienso. Pero hete aquí que en uno de esos días me convertí en el causante de un miedo colectivo, que sin sentirlo por mi parte, transmití sin quererlo. Intentaré explicarme. Las noches de esos días de invierno las pasábamos junto al fuego, que hacía a la vez de la estufa necesaria para cortar el frío y de la argamasa para unir aún más nuestros sentimientos. Hablar de cualquier cosa, cantar, contar chistes o jugar a las cartas, bebiendo unos jaliguais de cocacola con ron, ginebra o güisqui y picando polvorones, turrones, cacahuetes o nueces, eran las rutinas con que llenábamos el tiempo hasta que el sueño nos atrapaba.

Y en una de esas veladas no se me ocurrió otra cosa que hacerles partícipes de la película El resplandor de Stanley Kubrick, que no hacía mucho había podido ver en el cine Taramona. Sin saber el resultado de lo que finalmente ocurrió esa noche, me dispuse a contar lo de la llegada de un escritor, acompañado de su mujer y de su hijo, a un hotel situado en los montes Apalaches, donde aprovechó el trabajo de vigilante para poder concluir una de sus obras. Y así les fui describiendo cómo en medio de un paraje imponente de bosques de coníferas y nieve aislado del mundo se fueron sucediendo situaciones cada vez más sorprendentes y terroríficas: los recuerdos de unos asesinatos cometidos años atrás, los poderes extraordinarios del hijo, el cada vez más cambiante carácter de Jack Nickolson y la trepidante sucesión de persecuciones que inició sobre su familia y el pobre cocinero que acabó volviendo por allí.

Es cierto que en la Honfría no había nieve, pero sí un frío que pelaba por la noche. También es cierto que no había un bosque de coníferas gigantes como los que en América abundan tanto, pero no faltaban robles y castaños centenarios que, aunque fueran más bajitos, cubrían la oscuridad de la noche con sus mantos de tirabuzones. El caso es que la descripción maléfica que hice de Jack Nickolson con su hacha en la mano, su cara desencajada, su mirada asesina, su boca semiabierta por donde se asomaban unos dientes felinos o esa pierna herida que arrastraba mientras buscaba a sus corderitos para el sacrificio, todo eso, debió de llegar muy hondo a la mente de mis acompañantes. Las imágenes de los pasillos vacíos del hotel acabaron convirtiéndose en túneles interminables, como también se transformaron en un laberinto sin salida las calles que formaban los setos del jardín trenzados geométricamente. El fondo imaginario de los gritos agónicos de las víctimas y del resuello cortante del verdugo fueron la banda sonora de mi relato, y el cromatismo rojo de la sangre que se iba derramando acabó fundiéndose en el mismo color de la hoguera que nos calentaba.

Fue tal el miedo que les entró, que nadie osó salir del refugio para echar la última meadita de la noche. Las mujeres se quedaron con las ganas contenidas y los dos amigos sacaron sus mingas por encima de la hoja inferior de la puerta y desde allí lanzaron sus efluvios. Y yo, en un acto que no sé si fue de chulería, salí como si nada al abrigo del aire de ese momento de la noche que precede a la helada y, mirando a las estrellas que se entreveían entre las ramas de los árboles, dejé que mi cuerpo se relajara mientras pensaba para mis adentros: “¿por qué coño se habrán muerto de miedo?”.

Esa noche, mientras intentábamos conciliar el sueño y lanzábamos los últimos destellos de palabras, una frase se convirtió en la favorita de todas: “¡que viene el leñador!”.

LAS BRUJAS por Mon

2010-12-06T03:19:00.000-08:00

Crepitan las puntas de las faldas de las brujas alrededor del fuego. Es la noche la que danza a la luna. Se llena de alaridos infernales el humo, resbala gris por entre los pliegues de sus vestiduras acolchadas, ahuecadas, preñadas de loca vida de muerte inmensa, radiante, completa. Saben. Saben más que tú. Tienen el sueño contado, los sueños escritos antes de tú soñarlos. Quieres gritar con ellas, llorar de rabias, cantar plegarias, quieres que chirríen tus huesos al saltar dentro de la hoguera, quieres habitarlas, entrar en su desquiciada energía eterna, que se pierde, que se entrega, que se entregue y alimente la maldita cara de la sombra de la noche. Tan necesaria. Que se mueran las brujas para poder vivir eternas.
Cuerda, vacua, serena y pálida, sólo puedes observar desde tu oquedad. Ellas, te llenan.

Tienen secretos. Juntas, rasgándose las entrañas como si fueran una, comulgan sus cuerpos, todos sus miembros. Son las brujas. Se aman alrededor del fuego. Tienen secretos. Se cuentan alrededor del juego. Son mentiras de poder, sabidurías de mando, secretos de sin entender saber, secretos que van más allá de la leve, inerme lógica humana. Son las más humanas. Dicen palabras, no cualquier palabra, dicen PALABRAS. Con sus cabellos gordos y las manos mojadas, se secan al fuego, dúctiles como las llamas.
Cuerda, vacía, encandilada, sólo puedes cantar despacito su nana. Ellas, te duermen.

Saben hacerlo. Te buscan. No fuiste tú quien llegó a ellas. Te arrastró el fuego. Sus pies y sus piernas empezaron a moverse inquietas. Volaban sobre las chispas encendidas, trastabillaban, imperiosas agitaban su fuerza y no paraban. El fuego, tan seco. Las brujas, tan negras. Tan listas. Huele a romero, a pocas sonrisas, a risas bulliciosas, transparentes, instintivas, a risas que se desgajan frente el fuego.¿ Se ríen del mundo?. No. El mundo es sólo un juguete redondo. Hay mucho más más allá del inocente mundo. La enorme consciencia de la vida y la muerte eternas.
Rijosa, rebosante, consciente, abierta, voy directa a la hoguera. Ellas, me queman.

Despiertan las hadas.

Montserrat Gómez Gómez

2010-09-29T02:11:00.000-07:00

Trasiegos
Trasiegos que quiebran la fragilidad en colores
lilas, naranjas, bermellones, amarillos,
verdosos y azulones

Cuelgan las tetas negras,
los brazos y las piernas negras,
las cabezas negras

Filamentos de seres
que apenas se sostienen
mínimas las carnes
estiradas de vaivenes

El color redime la nada
el gesto
que dobla
que no humilla
que ejecuta un baile de negras
que apenas
que casi
existen

Otros pueblos, otras gentes. La isla del sol. POR MON.

2010-09-19T06:38:00.000-07:00

La isla del Sol, Lago Titicaca, Bolivia
La diversidad del altiplano andino, lo primitivo de la selva amazónica, la visión del desierto de sal más grande del mundo, el mar del lago Titicaca y los restos de las antiguas civilizaciones Tiahuanaco, han hecho que Bolivia se haya descubierto a mis ojos como un paraíso de sorpresas y gentes puras de corazón.
Hay lugares que por su misticismo y la nube de leyendas que los rodea están presentes en nuestra geografía mental. Eso sucede, sin duda, con el lago Titicaca que, además de en los libros de texto, se encuentra en la mitad occidental de Bolivia. Perú y Bolivia comparten las aguas de este que es el lago más alto del mundo.
Rodear un mar entre los andes es una de las maneras de acceder al país por tierra, pasando desde Juliaca, desarrapada ciudad del sur peruano, hasta los criaderos de trucha que siembran los primeros Km de Bolivia, suaves colinas, explanadas doradas de caña totora y altas cumbres nevadas de fondo, ya muy cerca de Copacabana. El momento exacto en que mis pies pisaron por primera vez la tierra boliviana coincidió con las fiestas del pueblo del paso fronterizo y me obligó a la carrera delante de un novillo que, justo en ese instante, los festejantes soltaron.
Copacabana es un pequeño pueblo en el que convive el ambiente bohemio con las peregrinaciones católicas y los jubilosos bautismos de los domingos a los coches nuevos que llegan desde distintos lugares del país. Además de ello y de no tener nada que ver con la playa brasileña que lleva el mismo nombre, está bañado por el Lago Titicaca y eso le dota de infraestructura turística y de un riachuelo permanente de viajeros que parten hasta la Isla del Sol y la Isla de la Luna
Cuentan antiguas voces que aquí se originó el inicio del mundo. Manco Cápac y Mama Ocllo eran el primer hombre y la primera mujer, pero tuvieron la mala suerte de nacer cada uno en una isla: uno en la Isla de la Luna y la otra en la Isla del Sol. Para compensar este infortunio la divinidad le otorgó a él la virtud de la constancia y a ella la de la esperanza. Él cavó con un pequeño utensilio un túnel bajo el Titicaca para llegar a la isla vecina pero cuando estaba llegando, después de años de constancia, se dio cuenta de que se encontraba a tal profundidad que le sería imposible escalar hasta donde Mamá Ocllo. Entonces, ella, que llevaba esperando y esperanzada toda la vida tejió una soga inmensa y él pudo escalar y tuvieron decenas de hijos que se repartieron por el mundo. Una entretenida y amorosa versión de los roles de género. La mitología del lago es inmensa, contradictoria y deliciosa de escuchar. La vida de los actuales pobladores parece parte de esa mitología. Se autogobiernan.
En esta pequeña Isla del Sol que se puede recorrer de norte a sur en una mañana de camino, las famosas ruinas Tiahuanaco apenas captaron mi atención que se desvió hacia la belleza del árido paisaje, los cabos, las playas y el azul del mar que nos rodeaba. En el norte de la Isla del Sol es necesario expirar, suspirar a menudo para vaciarte de la mochila que traes de casa. Observar. Dejar que el tiempo pase y la pobreza de las pocas edificaciones, la mezcla de animales y personas en la playa, te acerque a la simpleza, al paraíso. Los hombres, niñas, mujeres, vacas, burros, gatos, lanchas y pescadores se mezclan en la arena y el agua y te sobreviene el silencio de no escuchar ni un solo motor.
Paramos en una venta en lo alto de la montaña tras caminar toda la mañana bajo el sol de la isla y allí conocimos a un hombre, de tez morena, gesto claro y sereno, y cierta edad. Nos contó todos sus secretos. Entre ellos estaba la existencia de un templo de oro de la sabiduría situado en medio de la isla donde la verdad sin tiempo ni espacio se mostraba sólo para aquellos que eran lo suficientemente cristalinos. No era nuestro caso que no conseguíamos ver más que su amplia sonrisa. Por último, nos explicó el sistema de rotación de cultivos de estas comunidades. Habitan en la isla tres pueblos: Challa, Challapampa y Yumani, hay seis áreas de cultivo en cada comunidad y dos parcelas de cultivo por familia en cada área: una en la parte superior y otra cerca del mar. Los cultivos rotan y el consenso comunitario decide qué se plantará en cada área cada año, si maíz, papa, habas o cereales como la oca. Toda la isla se halla escalonada en terrazas para aprovechar el terreno. Estas terrazas datan de la época Tiahuanaco para algunos, para otros fueron Manco Cápac y Mamá Ocllo quienes, tras encontrar aquí la tierra prometida guiados por un cetro de oro, enseñaron a los isleños a aprovechar sus recursos.
En la zona norte de la Isla del Sol puedes ducharte de 10 a 12 cuando hay agua. El resto del día puedes pasarlo navegando, charlando con los pescadores sobre sus sueños de dejarla algún día y perdiendo la vista entre los animales, objetos y personas que se mezclan por doquier.
En la Isla del Sol encuentras refugiados. Una pareja de argentinos bellos y jóvenes que lo abandonaron todo y se fueron a criar allí a sus hijos subsistiendo de la artesanía.
En la Isla del Sol la comunidad de Challas se reúne en el campo de baloncesto para charlar sobre cuestiones comunes. Las mujeres, apiñadas en las escaleras, tejen y musitan entre ellas. Los hombres discuten y participan públicamente en aymará, lengua prehispánica de esta zona andina.
En la Isla del Sol conocí a tres niñas: Claudia, Sandra y Jimena. Paseé con ellas en su barca y me peinaron trenzas. La manera de colocar los enseres en el embarcadero de Claudia, de 11 años, y su gesto al asegurarse de que la dejaba bien sujeta la hizo crecer 14 años en cinco minutos.
El sur de la isla son un cúmulo de restaurantes y hoteles, de reciente creación, con algunas curiosidades: uno de ellos con un jardín botánico espectacular. Pero apenas más que irrealidades. Lo real, lo legendario, está en el norte, entre cuentos.
MONTSERRAT GÓMEZ GÓMEZ

2009-08-05T02:29:00.000-07:00

Penélope

Con sus cuatro cositas entre las que no estaban ni la rueca ni el telar, desprovista de oropeles, Penélope se embarcó. No le esperaba la gloria de una batalla, ni la custodiaban guerreros consagrados en hazañas épicas ni siquiera se hizo acompañar de sus fieles esclavas. Un comerciante de baratijas que izaba sus velas en dirección contraria a la epopeya, la aguardaba. Estaba tan hermosa! Desprovisto de velos su rostro, se le alumbraban los ojos de un verdor tan intenso que parecían reverdecerle de deseos acumulados.

La mañana limpia le despertaba emociones retenidas. Aquella mañana en que el esposo le susurraba tibias palabras desprendídas de su voluptuosidad satisfecha. Cuando apenas se había silenciado la música de las fiestas nupciales y los cuerpos amantes sudaban los deseos cumplidos, Ulises le anunció su partida. Le brillaban los ojos de yelmos y de espadas, le balanceaba el ánimo de duermevelas de asedios y batallas, los cantos de sirenas se traslucían en sus palabras…volveré.

Volveré, tres sílabas para anunciarle un destino, para abandonarla dejándola retenida , para seguir su rumbo a una Itaca lejana . Los dioses lo habían alumbrado para la gloria, embellecido de laureles heroicos, tejido de ardides olímpicos, estaba hecho de lo que se hacen los héroes, de odiseas hacía sus sueños de eternidad no compartida. A ella le reservaba el gozo de haberla amado que debería colmarla y acompañarla tejiendo como las olas un destino que cumple su rutina limpiando en la blanca arena las huellas de otras vidas.

Lo amó como se ama a los héroes, adorándolos y temiéndolos. Amó su belleza en un cuerpo medido a cinceles, esculpido a ritmos de números divinos, y que acorazaba su textura bajo mármoles a estatuas destinados Tuvo que venerar lo que no la había alcanzado, las caricias que no la tocaban, las miradas que sólo se destinan a la historia , los besos que sólo queman honores y famas en la posteridad que era a quién él amaba.

Temió más que su ira, la soledad al que unos versos eternos lo abocaban. Saldría a buscar lo que nunca espera engañado por dioses, cíclopes y sirenas que lo alejaban, lo alejaban…

Ella le dio lo que él le había demandado, una noche nupcial de virgen consagrada. Fue y gozó como hembra hermosa pero nunca esposa. Escupida después de amada, se alejó desvaneciéndose en los humos de una hoguera que Ulises divisó a lo lejos pero cuyos presagios no adivinaba. Penélope sacudió las madejas, apartó la rueca y deshizo la espera, corrió decidida agarrándose al coraje, rechazando a cualquier pretendiente que la encubriese en su gloria, su vida sería de ella.

Era joven, hermosa, comenzaría su Odisea…Y embarcó. Cada primavera había subido a ese barco donde Calixto iba mostrando sus mercancías desvelándole los misterios que guardaban: caracolas que encerraban sonidos mágicos, cristales que iluminaban en todos los colores, enigmáticas geometrías incisas en rojizas vasijas, amuletos de dorados cobrizos y aquella manzana de brillos solares que Calixto afirmaba, había recogido del mismísimo jardín que la diosa Hera cultivaba en la tierra más fértil y hermosa de occidente. Y cada primavera renacía escuchándolo, mirando al hombre que la tenía sin retenerla, que la colmaba sin poseerla, que le descubría la hermosura en lo que miraban, en las palabras que los enlazaban, en las miradas que los enhebraban, en cada recodo que doblaban…Era sólo un hombre que la amaba y amándolo doblarían tempestades, cabos o bahías soleadas, descenderían en puertos lejanos, navegarían ríos de plata o recorrerían paisajes yermos coloreados de malvas atardeceres, los despertaría una delicada niebla que guardaría sus abrazos y caminarían la vida absorbiéndola paso a paso…

Era su Odisea, dejaba un hijo que no confió a los sueños de Atenea y olvidada una leyenda hilada en una rueca que giraría la espera del héroe que navegaba hacia su Itaca.

que cada viaje sea vuestra Odisea...

atención al cliente

2009-07-27T04:27:00.000-07:00

Una va por los caminos y el corazón va haciendo su ruta. MJS

De "Lo que mira el corazón". Ascensión Márquez Rubio.

2009-07-19T01:40:00.000-07:00

En su retorno a la nada
una paloma negra
pasó rozando tu cuerpo
y te arrebató la palabra.
Y voló hacia el mar.
Mar y Vida.
Paz y Alas.
El mar se preñó de palabras
y te arrancó de la nada
a la existencia sonora.
La paloma volaba
enredando sal en sus alas.
Y ya no era negra.
Ya era blanca.

2009-06-27T03:25:00.000-07:00

Noches cómplices

Momentos sin esquinas
Sin pasado sin presente
Ausente de mi yo que me ubica,
me encaja
me fatiga
vivo a ras de agua,
sorteo las olas
no busco certezas,
me dejo vivir… vivo.

A todos, gracias...
a las palabras, a los versos...vida
a los anfitriones, besos cómplices.
MJ.

EL TÍO RODRIGO por Juan José Juliá de Agar

2009-06-19T14:14:00.000-07:00

El tío Rodrigo era un niño viejo. Su cabeza redonda hacía juego con su cuerpo. La punta de la nariz y las orejas siempre rojas, como balizas luminosas, contrastaban con el blanco de su tez. Tenía una boca pequeña que se abría no más de lo necesario para comer ya que él nunca hablaba. Sus únicas palabras, como decía mi madre, fueron dos lágrimas que siempre custodiaron sus diminutos aunque profundos ojos negros.
-¡Vamos, niños, que es hora de levantarse!
-Jo, mamá, déjame un poco más.
- Venga, que el tío ya ha hecho de vientre.
Así era. Mi tío se levantaba antes que nadie. Se vestía, encendía la cocina, ponía agua a calentar y, entonces, entraba en el baño. Había un cubo de latón que servía para sacar agua de un algibe. Cada mañana, el golpe que daba el propio cubo al contacto con la piedra del suelo, unido al de su asa que, al volver a su estado de reposo, rebotaba en el latón, producía un campanazo que nos servía a todos como comienzo de un nuevo día .
Todos le llamaban Rodrigo “El Simple”. Pasaría como una persona “normal” si no fuera por su aspecto infantil, por la ausencia de palabras y porque sucediera lo que sucediese, hiciese sol o lloviese, frío o calor, fuese lunes o domingo, desde que yo tuve uso de razón, cada día hacía exactamente las mismas cosas, en el mismo orden y con la misma parsimonia. Su rutina era sagrada y nada en el mundo podía alterarla.
Cómo sería que en mi casa la pregunta era: “¿Qué está haciendo el tío?” Y la respuesta no sólo daba información de la hora exacta sino también de los acontecimientos que proseguirían a dicho momento en el futuro próximo. Y, por consiguiente, de las obligaciones a las que cada uno estábamos atados para que ese religioso orden no se alterase.
Mi tío, como ya he dicho, marcaba el comienzo de cada día. Tras tomarse su café con leche se sentaba en el porche de la casa y, con lejana presencia, se despedía uno a uno de sus habitantes, excepto los domingos y festivos en que era mi madre la que salía para recordárselo. A él parecía no importarle pues continuaba allí el tiempo estipulado y luego se daba su diario paseo matutino por el pueblo no sin antes abrir la puerta del gallinero.
A las once volvía, se lavaba la cara en el pozo y se quedaba allí un buen rato, mirando su reflejo en la superficie del agua. Mi madre sabía que ése era el momento en que la comida debía estar ya casi preparada pues faltaba poco para que todos regresásemos a la casa. Recuerdo un día, debía ser domingo, pues no fui al cole, en el que me acerqué sigilosamente al pozo y vi que lloraba. Él, posando su oscura mirada en mis ojos, me hizo entender que era ese el momento de la autocompasión, de renovar sus lágrimas.
Volvíamos todos de nuestros quehaceres y mi tío entraba en casa, ayudaba a mi madre a poner la mesa y comía. Él siempre comía solo. Después, se sentaba en una mecedora desde la que se veía el comedor y a eso del segundo plato se quedaba dormido. Su siesta era corta, se despertaba en el postre, recogía los platos y llevaba las sobras a las gallinas. Cuando yo salía de nuevo hacia el colegio, él ya estaba sentado en el porche para despedirnos a todos al igual que hacía en la mañana: a mi padre, a mi hermana y a mí. Yo, sentía su presencia que, unida al silencio, se traducía en mi interior en una especie de compasión que se acercaba al cariño.
Cada tarde salía a dar su segundo paseo a la loma del tren. No lejos de casa transcurrían las vías. A las cuatro y veinticinco, día tras día, mi tío Rodrigo se asomaba a ver pasar al viejo Talgo camino de Madrid. Si coincidían, el maquinista hacía sonar su silbato que anunciaba a todo el pueblo que el tren pasaba en hora. En ocasiones el tren se retrasaba y mi tío ya se había ido, decepcionado, hacia la casa. Estos días el tren no pitaba.
A su regreso merendaba un vaso de leche con un poco de pan y luego marchaba al gallinero. Lo limpiaba, les daba su comida a las gallinas, recogía los huevos y lo dejaba cerrado.
Volvía y se sentaba en el porche esperando la hora de la cena. Cenaba él primero antes que nadie y, antes que nadie, se acostaba.
Así un día tras otro hasta que, un atardecer, yo tenía doce años, a mi tío le dio un fuerte dolor en un brazo. Mi padre llamó al médico y esa misma noche murió. Aquellas horas se me quedaron grabadas para siempre. La casa estaba llena de gente. Yo no podía dormir porque una terrible duda me invadía: temía que a la mañana siguiente el sol no supiera amanecer ya que no estaba mi tío para despertarlo. Pero al fin salió y yo dormí tranquilo.
Desde aquel momento la vida cambió. Todo sucedía de una forma natural, sin prisas, sin esa presión constante a la que toda la familia estaba sometida desde siempre. Mi tío, el “Simple”, inocentemente, nos había tiranizado de la forma más sutil. A todos.
Cuando mi tío murió, yo sentí un alivio inmenso, no en el mismo momento sino en los días posteriores en los que el sol seguía saliendo, nosotros nos levantábamos, trabajábamos o íbamos al cole, comíamos, paseábamos, jugábamos, pero sin nada ni nadie que controlara en qué momento preciso tenía que suceder cada cosa.
Yo nunca tuve reloj. Ahora cada vez que veo uno me acuerdo de mi tío Rodrigo, lo observo y al no encontrar ninguna lágrima en su esfera blanca, respiro, pues nada conmueve mi espíritu.

Estos somos algunos de nosotros...¡Y LA BICHA!

2009-06-17T07:47:00.000-07:00

De izq. a dcha. Antonio, Ascen, Belén, LA BICHA, Juanjo, Mimi y Mon.

Tras la cena, leyendo y charlando.

EL TIEMPO EN EL RELOJ por Belén Hernández

2009-06-17T07:41:00.000-07:00

Habíamos quedado en vernos en el bar de Duque de Pastrana, sobre las 7 de la tarde. Era octubre.
Hacía dos días que habías vuelto de Cuba, donde habías pasado tres meses con la beca de ingenieros y que, además de iniciarte en la experiencia profesional, te permitió ahondar en la sexual… que tan contento te ponía…. no sé si de forma irremediable, como yo sentía; realista, si aceptaba el momento de tu vida, la edad y el lugar que visitabas; y oportunista, como tú lo habías vivido…. como era lógico por otra parte.

Habíamos empezado nuestra historia en el mes de julio, fortuita y contradictoriamente a la experiencia y a una de mis frases elegidas y que tanto mencionaba por aquel tiempo “en la noche madrileña, amigos, lo que se dice amigos, no se hacen”.
Yo con mis amigas, tú con tus amigos, y salvamos la diferencia vital que nos separaba 4 años, en la que yo era la veterana, realidad de la que por otra parte intentaba olvidarme para no sentirme aturdida, avergonzada, confusa…. qué tontería!!!!... siento ahora con el paso del tiempo.

Y nos volvimos a ver en ese bar a tu regreso. Nos saludamos torpemente, sin saber muy bien cómo hacerlo, qué orden darle a nuestro cuerpo, dónde iría a caer el beso en la mejilla, en la boca o en el aire….

Y empezaste a contarme tu viaje, tus fotos, tus aventuras … y mientras te escuchaba empecé a sentir el irremediable e infinito espacio que había entre nosotros, la distancia, insalvable ya, de nuestras vidas… la pérdida inevitable de mi inocencia.

Y tras mucho rato de tu euforia y pavoneo, por fin, ligeramente, como una pregunta que lanzas al aire y que no te importa realmente la respuesta, me dijiste: … “y tú… ¿cómo estás?”

Y cuando intenté recomponerme de la situación y contarte sinceramente cómo me encontraba, cómo me había sentido esos tres meses en tu ausencia, los miedos, los fantasmas, las realidades, la sensación escasa y presente de que se nos iba de las manos lo que nunca tuvimos, de que se disolvía lo que nunca tuvo mucha importancia…. en ese momento miraste el reloj, mientras yo intentaba abrir mi alma, miraste el tiempo en el reloj con el deseo de que acabara cuanto antes todo ese rollo mío que no sólo no te interesaba, sino que te aburría sobremanera y que además interrumpía tu bienestar, tu intención de seguir pasándotelo a lo grande, que te estaba estorbando mi discurso porque ya no se hablaba de ti, y además te estaba resultando molesto.

Y en ese mismo momento, en el mismo instante en que miraste el tiempo en el reloj, me di cuenta de la gran mentira de tu vida y de mi vida.

Sentí que tú no me mirabas a mí, me mirabas como si yo fuera un espejo, tu espejo, y yo estaba en función de la imagen que te devolvía de ti mismo, nada más que eso te importaba. Y al verlo tan claramente en ti, me di cuenta de que yo estaba haciendo lo mismo, sólo querer que me devolvieras una imagen de mí misma preciosa, ideal exquisita, excepcional, UNICA.

Pero no nos mirábamos, éramos dos narcisistas a la deriva, y lo mejor o lo peor de todo es que no nos importábamos.
Y en ese momento, al mirar tú el tiempo en el reloj me di cuenta de la lección de mi vida, de que eso no era amor, de que amor no es mirarse uno en el espejo que el otro le refleja… sino mirarse a los ojos e intentar comprender al otro desde la historia personal que explica su mundo.
Amor no es mirar el tiempo en el reloj deseando que se acabe el momento en que el otro le abre a uno el alma.

Y desde aquel día… ya no miro el tiempo en el reloj…. porque no llevo.

2009-05-25T03:33:00.000-07:00

Pongamos que salgo de Madrid

por María José Soriano

Van quedándose atrás las torres-hormigueros y los aparcamientos de las grandes superficies dónde infinitas hileras de coches aguardan como tumbas de guerra anónimas que les alimenten el capó hasta atiborrarlo de plásticos repletos de globalización, que les ocupen los asientos seres ahítos de abalorios inflacionados hasta corroerlos oxidándoles la vida.

Va pasando un paisaje estéril que va devorando el secano fértil con ladrillos adosados a cuentas especuladoras mamadas en recalificaciones desde sillones municipales.

Va alejándose la ciudad mientras que el cielo se cierra y el aire se hace gris y densa la calma que contiene una tarde de perros abandonados y húmedos.

Va acercándose el paisaje que aguarda impaciente enlucirse de verdores lubricados en los aguaceros que se presienten y que espera con anhelos de amante satisfecha la acometida que se le viene…

++++++++++++

EL HOGAR por Belén Hernández

2009-05-23T11:13:00.000-07:00

Aquella mañana, te levantaste y me dijiste que te marchabas…. y yo sentí que todo lo que te había visto dudar y afligirte, y empujarte hacia la vida para de nuevo acobardarte, toda esa mansedumbre tierna había desaparecido y ese día, habías tomado por fin la decisión que tanto te había costado, la elección de seguir tu camino, de abandonar lo que hasta entonces había sido tuyo, pero se descolgaba y ya había dejado de serlo, de encontrar tu sitio, tu hogar, tus luces indirectas, tu música, los olores que habrían de definirte desde entonces como propios, impúberes pero tuyos, de ser tú la dueña de tus silencios y de tus locuras, sin interrupciones, con tu permiso a divagar, a oscurecerte cuando así te venía en gana y a iluminarte cuando sentías que el mundo se circunscribía más allá de tus dominios.

Y te vi guardar tus libros en tus cajas, y esa fue la señal definitoria del principio de tu ausencia y mi vacío. Los guardaste, poco a poco, ojeando lo que hacía años te había perturbado o inquietado, las frases subrayadas a conciencia con la certeza de que al cabo de los años, releídas, sabrías cuál había sido la sensación de ese momento, esos recuerdos sensoriales, físicos, anticipados a la elaboración de un pensamiento, que te llevaron a una memoria celular que sobrevolaba más allá de tu aliento.

Y supe que te marchabas, Que ese rincón detrás de la cortina de tu cuarto en el que habías ido acumulando libros, lámparas, manteles, y cualquier utensilio que te sirviera para crear tu hogar, el tuyo propio, no el heredado, el decidido, el elegido, iban a dejar un hueco permanente en mi vida.

Y me abrazaste al salir por la puerta y me besaste…. Y yo tuve la certeza de que ya no volverías a vivir conmigo, de que te marchabas y te atrevías, de que había llegado tu hora porque así te tocaba, inexorablemente el paso de los años se había colado en tus mejillas, en tus fines de semana, en tu empezar a mirar hacia otro lado, como era sano y natural, me decía a mi misma, como tenía que ser, increpaba a mi añoranza…. Pero no conseguí aplacar mi desánimo… y enmudecí. Bloqueada por la angustia y la experiencia enmudecí… sin poder decirte lo que sentía… arrastrada por el miedo al hueco de tu cuerpo y de mi vida, al espacio que ocupas en la casa… enmudecí…sin poder decirte que te quiero, Hija Mía, que tenías que iniciar tu cuento y escribir tu propia letra, que iniciabas tu camino y tu destino hacia tu nuevo mundo y yo tenía que reconstruir el mío propio. Que sabía que lo necesitabas, que era imprescindible, que te ahogas en la historia personal de legados familiares, tan abstractos, arduos, difíciles e incomprensibles, donde el amor se había quedado en los altillos de una historia que a partir de aquel momento pasaba a formar parte de tu pasado.

Y no pude expresarte mi certeza de que crearás tu hogar, con tus cojines, tus velas, tus luces indirectas, tus libros, tus olores, tu espacio necesario para vivir y ser quien ya te sientes.

Y decirte que el hogar se lleva dentro, en las entrañas, en los noes que hemos osado vivir y los síes de lo que hemos ido aceptando. Que allá donde estés, que vayas donde vayas, siempre podrás llevarte una vela, un cojín, un libro, que formarán la atmósfera de calor necesaria para sentirte recogida… que el hogar lo llevas dentro aunque haya cuatro objetos que lo materialicen, y que no es más que eso, no es más que acunarse cuando uno lo ansía, y mecerse cuando uno se recoge. No es más que el domingo cuando llueve, como cuando llueve dentro de uno, y el cigarro que te fumas en la cama.

Y tu hogar eres tú… y es más grande si siendo… eres con otro.

Y esto nunca te lo dije hija mía…

SÉ QUE TU HOGAR SERÁ CÁLIDO

EL VIAJE por Belén Hernández

2009-05-23T11:12:00.000-07:00

De telarañas se cubrió la casa del silencio. Donde habita el olvido

Con el transcurso del tiempo se enmohecieron los techos, se cubrieron de polvo los altillos, de lodo las afueras, de negro los cristales.

Y como quien dice adiós a su locura, abandonó el hogar de tantos años… de despertares inquietos, de secretos, de miedos.

Y un día se alejó de aquel lugar eterno, divino, maldito y enojado… empezó a buscar su espacio en otro mundo….más allá del silencio.

Durante veinte años había habitado sus paredes, sus techos… se escondió tras las rabias de los moradores, aprendió que más vale callar cuando uno siente que se le revienta el pecho…. porque no pudo gritar, mejor callar que gritar, mejor callar que gritar.

Y en la casa del silencio vivió la soledad de los heridos, la locura de los necios, la hipocresía de los vanidosos, la mentira de los ciegos…

Y allí, en la casa del silencio, se caló de lo que puede saber y sentir una persona no querida.

Llevaba demasiados años de espesura, de olores ajenos en el hueco que le había pertenecido, de esencias, de perfumes de otras mujeres que nunca llegó a ver y que nadie le había dicho que existieran…. Pero ella las olía.

Y partió.

Era Colombia su destino, el mangle, el gen-gen y la pitaya, el zebiche, el zancoho, el tintico, el ron y las berraqueras.

Se le puso en el alma la certeza de que ese viaje le devolvería el anhelo, la alegría, el ímpetu y el movimiento… porque se había quedado paralizada. De brazos, de piernas, de tesituras. Se transtornó su buen juicio la noche sombría y negra que le trajo la noticia de que su esposo tenía otra mujer entre sus sábanas. Se quedó inerte, desierta, desvencijada. Y esa fue la garantía de tantos años de olores desconocidos

Apagó la vela del decoro, y a partir de ese momento no dijo más que verdades. Se juró a sí misma que no volvería a mentir, a callar, a habitar la casa del silencio, a disimular, a traicionarse, a venderse, a profanarse… que no se prostituiría de nuevo, porque fiel, sumisa, callada y sorda se había prostituido toda su vida… por no decir la verdad, por disimular, por traicionarse… y paradójicamente la vida le devolvía la mentira de su matrimonio, la paralización de su cuerpo, y la lengua audaz y libre que había ido apaciguando desde que era una niña.

Y entonces emprendió el viaje. El viaje a ninguna parte más que a sí misma. Necesitaba ver el mar, bañarse entre las olas desnuda y sin secretos, purificar su locura y su cordura para darle la vuelta a estos dos conceptos tan limítrofes, confusos, relativos y solemnes.

Y se bañó en el Caribe

Y con la ayuda de la vida y un roncito se metió en el mar con el efecto del alcohol y de las olas. Y le salió una voz de dentro verdadera, animal, ancestral, kármika:

Yo, yo, yo yo !!!!!!
al principio con risa yo, yo, yo, yo !!!!!!!
luego con miedo yo, yo, yo, yo !!!!!!!
luego con llanto yo, yo, yo, yo !!!!!!!
luego con susto, con rubor, con horror, con espanto
…. hasta que le llegó la calma:
yo, yo, yo yo

y al tiempo su cuerpo recuperaba el movimiento y la elegancia. Y sin saber por qué ni cómo, sin entenderlo, sin esperarlo, desde lo más hondo de sí misma, como un volcán que expulsa sus miasmas,

GRITÓ SU NOMBRE

Y ahí empezó el viaje verdadero, desde otro sitio, desde sí misma… y descubrió Colombia, donde hay árboles que al reflejo del sol se vuelven plata sus hojas, y que se puede viajar en carretera 2 km como si fueran 30, que la guerrilla se disfraza de policía y viceversa… sin confianza. Que hay cucones grandes y sonoros que le pueden desquiciar a uno los miedos, que huele a selva, a papaya, que en el cielo se ve la cruz del sur y el sol se pone de otra forma… Y QUE HAY OTROS MUNDOS… PERO ESTÁN EN ESTE… y que a partir de entonces ella, los viviría.

ELVIAJE por MON

2009-05-21T12:17:00.000-07:00

El día en que me quedé quieta empezó el viaje.
El viaje fue, entonces, un hoy.Y el instante presente me viajó.
Lo estiré hasta el norte, el sur, el este y el oeste.Ya no era punto cardinal de otros lugares.
No era el norte de nada ni el sudeste de ninguna otra certeza. Solo era el viaje del instante.
Llevaba tiempo deseándolo porque sabía que tras este vendrían muchos más. Pero como pensaba que no requería preparación consciente me dediqué a hacer lo único que sabía que podría funcionar: espantar todos los pensamientos que no fuesen orientados directamente a solucionar algún problema tangible y práctico durante días. Las semanas previas habían sido un período convulso. De deshacer imágenes creadas, certezas de conductas mías y de otros y de romper el sístole y diástole de la armonía fraguada. A fin de cuentas, que yo sabía que recibiría una llamada y sería entonces el momento.
Y así fue.
El martes pasado a las siete y cuarenta y dos me llamó. Zumbaba una abeja cerca de mi rodilla y mayo agitaba la avena loca en el campo de enfrente, donde crecen los acebuches. Allí empezó el primer viaje. Un silencio interior me embargaba, me quedé quieta entonces: mi cabeza vacía de palabras, mi corazón expurgado de sentimientos, mi vientre evacuado de pasiones. Y fue en ese instante presente de viaje en que escuché a la abeja azul. Entre la pata de la mesa y mi rodilla, flotaba en el aire, movida por un hilo del que pendía su torso y lo abaneaba en el eje vertical. Después llegó la avena, nieve al sol brillante, difuminada, toda en una, mecida sin contornos precisos.
En estos viajes no hay un durante el viaje porque en cuanto empieza el durante ya inició otro viaje dentro de este o de su mano, así que todo esto aunque lo cuento en sucesión debéis saber que fue simultáneo.
La música debió entrar por todos los poros de mi piel y de mi pelo, sus notas de insectos, sus claves de brisas,me recorrían, qué digo me recorrían, quiero decir recorrían el viaje que era yo y, por primera vez en todo el mes, mayo sonó: era la mejor pieza de Satie, arrancada de las teclas verdes y blancas de la naturaleza. En aquel instante, de las siete y cuarenta y dos sé que vino Pepe, que es mi vecino, y estuvo a unos centímetros de mí, arreglando el farolillo verde y rojo que pinté hace unas semanas, y claro, no me vio. Yo estaba de viaje, sin líneas a mi alrededor que me perdiesen la pista de todas las maravillas que iba descubriendo de la mano del asombro, la novedad y el vacío que en mí se habían hecho para recibir todo lo externo. Ahí me di cuenta de lo fácil que es hacerse invisible.
El miércoles, jueves, viernes, sábado y domingo volví a viajar. Del miércoles al viernes sólo uno o dos viajes al día. El domingo viajé veintidós veces. La número seis la recuerdo especialmente. Empezó con la voz, mi propia voz retumbaba dentro de mí y me llamaba con su espectro. Yo estaba hablando con el camarero del Minigolf y le pedía un café. El camarero era moreno, con el pelo sedoso y sus movimientos eran rápidos, confusos. Apenas me miraba, jugaba con un sobre de azúcar y sentí cómo crujía cada grano del sobre entre sus dedos deslizándose para volver a recolocarse en otro lugar en contrapeso. Mi voz, que me sumió en su eco interno, escuchó el resto de ecos que me rodeaban: los de los gritos de la pareja de al lado, chillones, enérgicos, con ondas cortas y poco amplias, rasgadas, y la rapidez se mezclaba con mis ondas sonoras que decían: un caféeeee. El taburete era duro, esa dureza despertó la dureza de mis muslos, en los que rebotaban parte de las olas que provocaba el eco del aroma del café. Cuando volví del viaje, me lo tomé y, sin querer ni dejar de querer, le dije a la pareja de al lado: pronto soñaremos despiertos. Me miraron desconcertados y entonces volví a viajar. Tras este segundo viaje hablamos sobre tantas cosas que no las quiero recordar todas. Entre otras, sobre el atardecer.
Hoy es de nuevo miércoles, hace un rato he viajado de nuevo. A las cuatro y veintitrés me comenzaron a hablar. Era un lenguaje gestual, inmóvil, de fotografía movida. En este viaje mi pie izquierdo tiene calor, mi pie derecho está en reposo, mi cuerpo se apoya en el sillón y mis dedos teclean mientras sigue agitándose la palmera al viento de levante y las estrellas rojas de la puerta van decadentes perdiendo puntas. En este viaje el canto amortiguado de los pájaros por los cristales de la tarde de siesta ha entrado en mi salón y una mariposa blanca se ha cruzado con él. Hasta que me mueva no terminará. Nada más que este intervalo cabe hasta el nuevo transporte que me llevará a otra parte. ¿Entonces?
Pienso que a veces no he viajado estando de viaje. He tapado las orejas, cerrado los ojos, me he puesto una pinza en la nariz,guantes de lana, y he guardado la lengua.Curiosamente yo esto no lo he sabido hasta ahora ni yo hacía nada para que sucediese. Alguien que me habita lo hacía por mi. Y entonces se me acortaba la vida, la vida de viaje. Repito, para que quede claro, que esto no lo sabía yo hasta hoy porque la llamada es constante pero si me pongo tapones y manos sobre las orejas no la escucho.
Conocí en este viaje que os cuento la disposición de las sillas del salón en torno a la mesa azul, su diálogo y su movimiento. Fueron la primera llamada. También la coquetería de la cortina blanca dejando ver impúdica la gran cristalera, el descuido del sofá beige, sus arrugas siendo aún tan joven. Me admiró la caracola que se posa sobre la cáscara de mejillón en la bandeja de la mesa ovalada, y pude llegar a a transportarme hacia las fibras de plástico entrelazadas del jarrón vacío hasta que mi mirada perdió la noción de invidivualidad en ellas y las atravesó. Todo mi cuerpo gozó de la transformación de ser malla de fibra de plástico vista con los ojos entornados.
No he querido sacarle fotos a nada, así que sabiendo que es como os lo cuento, en vosotros cabe la posibilidad de creerlo o no creerlo. Lo más recomendable es que os quitéis las manos de las orejas.
El top ten del viaje de hoy ha sido, sin duda, la relación entre las sillas de la mesa azul: cómo se miran, cómo se escuchan, qué pacíficas se las ve y que cercanas sin casi tocarse; las dos de la izquierda, porque la de la derecha observa, pero sin participar. Está presente desde la distancia. A las otras dos no les falta de nada, les sobra hasta el tiempo, redondeadas, permanentes, con su malla de plástico apoyan sus cabezas suavemente sin perderse, la una en la otra, sin tocarse. Se aman. Eternamente se aman en este instante constante.
El resultado ha sido que al haberme convertido en malla de jarrón ovalado, todas las palabras que estaba tecleando durante el viaje se han esfumado así que tal vez todo esto que escribo se haya ganado para siempre, porque perdido no se puede haber perdido.
En este sincesar viajero me gano a cada instante y me olvido de mi también en cada uno de mis viajes. Hoy se han vuelto a suceder más lentos, sólo dos. Durante esta semana he sido tantas personas distintas al volver como la misma que se ha mantenido.
El secreto de renacer. Todo es siempre nuevo. Nada permanece ni llegamos del todo a ello en cada movimiento o silencio. Uno siempre es nuevo. Y nada añoro ya de lo que ya no está. No pienso en los viajes, sólo en el poso que me queda dentro y me deja vibrando, no pienso en el antes de los viajes ni tampoco en el después. Me dejo viajar y ahí encuentro mi mundo, que siempre ha estado, un mundo en el que la armonía eterna nunca es una, sino muchas sucesivas, recién llegadas, aquel del que había desconfiado durante unas semanas y que, gracias a la llamada, me ha sido devuelto y me hace fluir por el buen camino del amor.

2009-04-01T07:04:00.000-07:00

Rosa, rosita

Rosa, rosita había heredado el talle de su yaya, el porte de su padre y el genio de su madre Tomasa. Rosa, rosita movía las caderas con la suavidad de los pétalos, desprendiendo sensualidades que se enrollaban en las fragancias de sus entresijos y en los rizos abiertos de una melena que balanceaba con el orgullo de hembra bien plantá.

Bien plantá la llamó Manuel pa sacarla a bailar y pedirle de novios.
Bien plantá llegó al altar con su cara lavá de blanco virginal
Bien plantá pa hacerle un hijo y otro y otro y lavarle, y coserle, y tenerle la casa repercujía y hacerle las faenas de la huerta y aviarle los bichos del corral, y cuidarle al padre cuando enfermó y aguantarle los soplidos a la suegra y los rencores a la cuñá y hasta las miradas sedientas de Benigno, el del colmado, cuando encubría su deseo maloliente en la frase de ansiedades reprimidas , tú pagas en la tienda porque quieres, si tu quisieras…

Bien plantá pa seguir a su marido en ese tren que les llevaba a una nueva vida. Allí les esperaba su hermano, Gervasio, que llevaba ya dos años en aquel pueblo de Alemania –Osterah- y que contaba maravillas de su situación: en la fábrica se trabajaba con camisa blanca, impoluta; el sueldo era increíble más de cuatro veces lo que ganaban en el pueblo –les daría para ahorrar y volverse enseguida a España a poner una ferretería en Jaén como siempre habían planificado-; ¡todo estaba tan nuevo y tan bien hecho! –ya se sabe la tecnología alemana era la mejor del mundo-; las mujeres podrían ayudarles trabajando por horas en casas alemanas dónde sólo había que limpiar sobre limpio; había pistas de deportes para los chicos y colegios con aulas por edades, y calefacción central en todas las viviendas y… Allí…

Allí se plantaron y la tierra estaría enriquecida pero la bien plantá no agarró, comenzó a sesgarse, la melena se enrareció y se le blanqueó, se le cayeron los pétalos de las caderas por los enormes zapatones para el frío alemán que le daban un andar renqueante y su mirada se agrisó de veladuras hechas de silencio. La había desplantao el desarraigo: desde el primer día se dio de bruces con el futuro al que ella no pertenecía, al que nadie la invitaba, dónde nadie la acompañaba.

¿Dónde estaba?, se decía cuando el trazado de las calles, los letreros, los escaparates, los semáforos …eran el escenario de un espacio que no descifraba;
¿Qué era aquello?, Para qué servían y cómo todos esos artilugios con los que tenía que trabajar diariamente para una señora de la que sólo conocía sus órdenes escritas en mensajes congelados de frigorífico que si no llega a ser por Gervasio no hubiera descifrado jamás…
¿Qué le decía la panadera?, ella quería pan, el que estaba allí enfrente, en los estantes, a su alcance, pero tardó varios días en conseguir que la dependienta adivinase cuántos necesitaba y otros tantos para asegurarse de que lo que le costaba era una barbaridad por un pan más negro que lo que se le estaba poniendo la vida.
¿Cómo se va a… ? ella era casi analfabeta. Su Manuel le había enseñando a firmar y conocía las letras pero ese maldita lengua no la descifraría jamás…además ¡Qué poca paciencia1 enseguida se enfadan: si cruzas la calle tiene que ser por dónde ellos piensan que hay que hacerlo; o te gritan por todo: cuando no pagas el billete del autobús – pero ¿dónde se compra?-, o cuando abres paquetes en el supermercado para ver lo que hay dentro –pero ¿Cómo voy a saberlo?...
Qué les pasó a los hijos?:
Madre ¿Por qué se viste así que parece una vieja?, ¿Por qué sigue haciendo esas comidas tan grasosas?, ¿Por qué no se corta el pelo?, ¿Por qué no quita esa radio todo el día con las mismas horteradas de las canciones del pueblo?, ¿por qué se pone el velo para ir a misa si ya no está en el pueblo?,…
Madre, le digo que voy a salir con estas pintas que la que está trasnochá es usted y que no me espere despierta o me arme un taco como el del viernes pasado delante de mis amigos porque me besen en la puerta o lleven el pelo largo o encarnao…le digo, que me deje en paz, que no me hable con esa lengua de país retrasado, que aprenda a ser como los demás…!qué mujer!

¿Dónde anda mi Manuel? Ya no viene a rondarme a la ventana porque aquí no se abren de par en par, ni recubren los besos robados las ropas colgadas al sol ¡Cómo le gustaba besar al Manuel en la azotea! Pero aquí no hay. Manuel sale tan temprano y llega tan cansado y cualquiera le quita de ir a escuchar radio internacional con los pocos del pueblo y menos si hay partido y juega el Madrid, o incluso el Albacete. Los domingos hace chapuzas y regresa más cansado todavía. Me ha comprado un televisor pero me aburre ver y ver y callar y callar…

Y allí va rumiando sus nostalgias, por allí van pasando sus recuerdos de rosa, rosita que ya parece que no le pertenecen, allí va quedándose como muerta en una vida a la que no la invitan, y velándose, velándose…desarraigándose de la existencia, olvidada.

Poemas inmigración por MON

2009-03-17T07:55:00.000-07:00

¿QUIÉNES SOMOS?
Somos cuerpo que alija agua salada,
Para mantener a flote las raspas.

Llevamos agolpada en la garganta
Cada parte que legalmente nos pertenece
Del cuerpo del mundo,
Cada parte que nos falta
Del alma...

Somos los huesos de los sonidos percutidos
De la música excitada
De los centros comerciales;
Anda. Come. Prueba. Viaja. Organiza. Si no pasa nada.Calla.Grita. Silencia.Compra.Rebélate. Protesta. Nunca más ni menos de la cuenta.
Trágate fervientes
energías vacuas,preciosa.
Pero Sin paladear.
Y de repente -Retozando en la orgía de las sensaciones- En la esquina de la puerta de Zara, nos preguntamos: ¿Quiénes Nos asfaltan?

Somos la carne de los días torbellino
Noches fiesta inicáticas. Mañanas que empiezan con renuevas esperanzas de que siendo todo igual el reloj de lo sólido se agite más lento... Y al final de otro día, dóciles indómitos- al abrigo del plumas nórdico de oca blanca- nos escuchamos eso de: Pero, vamos a ver, ¿quiénes son los que nos ponen en subasta?.

Y la voz potente, divina, de la tribu de dioses y diosas sigue susurrando:
Divertíos, gente chiquitita, morded, así, las experiencias
Sin dientes,
Viejas.
Que a nosotros no nos caben más.

Entonces entre esta hartura : respiras, inspiras, suspiras
Y se te aturde la vida
Sin hueco
Para balbucir las flores soleadas
Del mediodía

Os rogamos, os rogamos, seais quienes seamos
Que nos dejéis quedar en hueco,
Os ruego que me ayudéis a hacer añicos la fuente en la mesa de los excesos
Os rezo, oro a los Padres Nuestros de El Corte Inglés, de Ikea, del ING direct y Tvespañola de esta sociedad de la que no despego.
Os digo, os juro, que Me despecho.
Me deshecho contigo,
Europa,

y reviento.

¿DE DÓNDE VENIMOS?
Venimos de lejos
vacíos de materia manufacturada
Llenos de ansias
De rebosantes rezos y plegarias

Tragan para deshacer el nudo de la garganta
Agua salada,
Más tarde Fresas,
Aceitunas, horas largas.
Let it be. Déjalos ser

absorbidos desde la distancia
Se empapan, con impermeables cosidos en playas blancas.

Remesas de ganancia para nuestros bulímicos estómagos,
Blanco perfecto a nuestra Humana lengua que se curva y escupe, escapa.

Tú, África inmensa que arrojas y nos destapas,
Inocente nos has puesto un granito de arena blanca para convertirnos en vacías perlas desalmadas,
Que brillan impúdicas,desorientadas,
Al aire de nuestras rumiantes panzas de Vacas sagradas

¿Quiénes somos
nosotros y ellos?
¿O ellos? ¿Nostrellos, y ellotros? ¿O ellotros en nosotros?...
¿Cuáles de todos somos los otros?

Ni siquiera hay palabra.

¿A DÓNDE VAMOS?
Ondea el pañuelo de la paz
al viento de levante.
Mora de la morería
de Barbate.

Al hogar por JUANJO

2009-03-12T11:49:00.000-07:00

Muros, techos, vigas, suelos. Esquinas desoladas, debajos de las camas. Todo un desorden en blanco y negro bien resguardado. Y el tiempo, ajeno a todo, se limita a pasar y a repasar con suaves trazos su absurdo devenir.
Al fin, una paloma gris anuncia tu llegada. El sol despierta. El tiempo ahora pasea por el salón. El amor propone un orden: encendiendo velas y adornando con mesas y estantes las flores que ahora abren. Aparecen los colores que juegan con la música y de la cocina parten guirnaldas de olor que se entrecruzan entre rojos y amarillos y rosas y azules...
El tiempo se detiene. Tú has llegado. Tus labios se funden con los míos, todo nos observa. Estamos en el corazón del mundo y late. Latimos porque, ahora, ya no somos más que hogar.

Ojos grandes como cielo
me miran, nos miran en silencio.
Sin palabras preguntan:
¿Qué estáis haciendo?
¿Dónde está la luz tenue,
el aroma del guiso,
el suave paño,
el calor del fuego?
¿Dónde suena el cuento de hadas.
mi canción triste?
¿Y mi caricia en la cara,
y mi beso?
¿Y mis primos, mis tíos, mis vecinos,
mis abuelos?
El bizcocho, la nata, los gatos,
el puchero.
Mi pijama, la alfombra, dulces mantas,
el trastero.
Un parchís en la estufa
mientras cae fuera un aguacero.
¿Dónde está todo eso?
Y sus ojos, abiertos, grandes como el cielo,
sin palabras preguntan.
Contestarles no puedo.

Poemas al hogar por MON

2009-03-03T06:48:00.000-08:00

Al NORTE y al sur. Al CAMINO de un hogar a otro.

DEL NORTE AL SUR

Se me queda la vida en silencio
como el agua.

Con un alfiler de hierba fresca
se me prende la tierra
a la planta del pie.
La emigro.

Va callada. Sin querencia.
Una pieza de bosque del norte
al sur,
caminando hacia la playa.

Hogar. Por Tato Cort.

2009-02-24T13:31:00.000-08:00

HOGAR

Hogar, dulce hogar, holgar, halagar. Pilar de civilizaciones, principio de comunidades, ciudades, naciones, imperios.
Todos los hogares no tienen iguales características. Hay hogares residenciales, con una urbanización bien estructurada. Buen alumbrado, con garitas y sus guardas en la entrada, cámaras de vigilancia para la protección, coches patrulla que cuidan de la seguridad y el descanso de los dueños. Club social, pistas de tenis, golf, piscinas. Bien comunicadas, con colecciones de coches en los garajes, cuidados por criados dóciles. En el interior de esas viviendas se siente la bonanza, la armonía, el confort con los últimos adelantos de la ciencia y la técnica. Con calefacción central, con chimeneas francesas alimentadas de maderas nobles crepitantes, muy decorativo... Hay frigoríficos repletos de variación, sin productos caducados, con proteínas. En las comidas, con todos los cubiertos y vajilla, sobre manteles bordados, atendidas por sirvientes. Todos los alimentos de huerta con abonos naturales, sin pesticidas, trabajados a pulmón.
Siempre se deja algo en el plato, para no mostrar hambre y si un cierto derroche. No se alza la voz.
Estas mansiones están decoradas por estilistas de moda con esculturas y cuadros de artistas que salen en los libros, mullidas alfombras, amplios sofás forrados de pieles de animales protegidos. Con camas ergonómicas, con cuartos de baño de diseño, con todo lo indispensable para mantener una buena higiene y estética adecuada, con gimnasios para mantenerse en forma, con desayunos copiosos y reconfortantes y poder afrontar los problemas de la vida.
En todos estos espacios se huele a opulencia, a buena inversión, educación, respeto y a diferencia. Cuidados por una tropa de servicio selecto, fiel.
Hay otras residencias, en los ojos de los puentes. Muy bucólicas, pero inseguras, frías en invierno, calurosas en verano, con riesgo a desaparecer en las noches de crecida (del río). Sin cuarto de baño, ni lavadora, ni secadora. Con agua corriente, eso si. Sin cocina ni frigorífico ni calefacción, pero con cajas de cartón y hogueras que proyectan en las noches de pesadilla, sombras de matones con porras, pistolas y gasolina. Cuidado, no se vaya a ahogar en el hogar.
Si la publicidad, esa luz proyectora del poder y mercado, se pudiera zarandear y trastocar, obteniendo resultados aleatorios, reveladores de otras realidades cercanas, podríamos descubrir carteles anunciadores, tan insultantes, como: “ciudad dormitorio en el polígono sur, para la get set”, “zonas residenciales en la sierra para los sin papeles”, “Hangar de chapa de bidón y hogaril individual para ejecutivos alto standing. Aparcamiento gratuito. Zona Campamento”. “Nueva promoción en las Mil viviendas con club de tenis, campo de golf, pistas de polo, solo para indigentes”.
“Goce de la digital con pantalla de 30 pulgadas de plasma, junto a la hoguera, en casas bombardeadas”. “ Club Náutico para inmigrantes. Embarcaderos, equipados con todos los servicios. Dentro del recinto, apartamentos construidos y amueblados según técnicas feng-shui. Hogar en los salones. Sauna, para rápida rehabilitación de la hipotermia, restaurantes con la nueva cocina de vanguardia, con productos ecológicos para desnutridos de largas travesías. Servicio esmerado a cargo de blancos con título universitario. Semanalmente se realizarán actividades recreativas como, fiestas de bienvenida a nuevos apresados. Cursos para patrones de pateras, técnicas de rescate, navegación, natación; windsurf y vela, moto acuática, regatas, entrega de trofeos. Sala de proyecciones. Exposiciones de fotografía sobre la hambruna en los países de pertenencia. Reportajes sobre la violencia mas cruenta en los países de origen y la seguridad de los de acogida. Debate sobre las diferencias existentes. Aportar distintos puntos de vista para posibles soluciones y relaciones comerciales en el futuro. Conferencias de integración sobre la cultura, religión y costumbres del país de acogida. Consumo, derroche, moda, ostentación. Cursos rápidos de codicia, gula, etc. No se admiten socios blancos,
Los contrastes hogareños mas dispares los vemos al hojear revistas, cuando se juntan se juntan en sus páginas. La chabola en un paisaje polvoriento con la pobre madre de color, consumida y en harapos, con el niño esquelético, mamando de una teta vacía. En la siguiente página la modelo sana, radiante, bien nutrida, en una villa con vistas al Mediterráneo, con el niño rollizo, limpio, deleitándose con la papilla de su marca preferida. Mas allá el descapotable amarillo, rumbo al hogar paraíso etc.
Es tan fácil entrar en el juego de los vencedores, los privilegiados, el despilfarro y en el olvido intencionado de los desfavorecidos, que todo lo que nos recuerda la miseria de otros, nos sirve de vacuna contra esa miseria que no queremos, ni compartir, ni erradicar.
Hay gente buena, que se dedica a ayudar a los pobres de países lejanos, ricos en materias primas, con los excedentes de la producción occidental. Se organizan cenas lujosas contra el hambre, en las que solo participa la crema de la crema social. Todo esto desgrava, pero ayuda poco a los pobres a remediar sus problemas estructurales.
Rezamos para seguir en la parte superior de la pirámide social, y nos convertimos en despiadados cuando tratan de despojarnos de nuestros “logros consolidados”.
Antes un conflicto sangriento, que quedarnos sin calefacción, que para eso pagamos un ejercito con el sudor de nuestros impuestos.
Todos perseguimos la idílica imagen de un hogar confortable, seguro, en el que reine la paz y el amor. Como lo zabe...¡insh!
tatocort@yahoo.es

Junto al MAR. Tato Cort.

2009-02-24T12:44:00.000-08:00

BESOSS... ALLA2

En el Atlántico vi el marrón miel jaspeado de tus iris frente al sol de la tarde, buscando besos salados.

Los cuerpos entrelazados en transparencias verdosas, persiguiendo los calores de los colores en las pieles mojadas. En las bocas.

Mas tarde sentimos el naranja del sol, cayendo sobre el Tajo, desapareciendo en su estela luminosoa, dorada y húmeda, rodeada de violetas, rojos y azules. Mucha gama.

Siempre hay una primera vez, en que ves el verdadero cromatismo de los ojos con toda su intensidad y se te queda con su entorno, en la memoria.

Ahora con ese recuerdo y la cadencia sambosa de Joao Gilberto, está tu abrazo apretado, tu beso caliente y eterno, tus bocas, mis lenguas, las salivas, tus viscosidades sazonadas de proteínas y feromonas.

Nuestra comunicación a través de pieles texturadas y carnes palpitantes, los pliegues en máximas superficies jugosas. Fricción, presión, torsión, retroceso. Necesidad del máximo contacto. Ansias en los cuerpos y las almas.

Ya llega el pulso duro, la fruición, la dopamina, el sudor transmisor de emociones electrificadas y olores densos, el cruce de miradas con pupilas dilatadas, bocas circulares, ojos en blanco.

Jadeos, gemidos, los muelles del colchón y otros sonidos, la samba, entran en resonancia con el todo. Nos envuelven y caldean con sus ondas invisibles, avivando la sangre y el pulmón.
La intuición genética nos lleva a movimientos en hélice, con mil variantes, conectadas a las primeras vidas.

La decisión está tomada; pérdida de conciencia, la oxitocina nos inunda, el espasmo involuntario, el gesto desconocido, el rugido incontrolado. El dragón... ya lo estamos cabalgando.

Todos mis yos celulares derramados en ti, acariciando tu intimidad mas profunda, en un frenesí de inútil recorrido.

Después el sosiego, la ternura, la contracción, el suspiro, la bonanza. La pequeña muerte... el horizonte.

Luego el adiós, el lo siento, yo soy así, la improvisa de compromisos pendientes y cancela de los nuestros. Siempre estás cambiando mis planes por los tuyos. Los por qués. El beso furtivo, la huida acelerada.

Desde la ventana, se aleja, se funde en el juego de los niños, en la calle.
Entonces aparecen las olas que ahí estaban, el gris violáceo marino, los cúmulos sonrosados y lejos al otro lado del Océano, las primeras luces nocturnas en Marruecos... el horizonte.

tatocort@yahoo.es

BAUTISMO PAGANO por M.J.Soriano

2009-01-22T04:31:00.000-08:00

Bautismo pagano

Amaneció el día tiñendo de azafrán la marisma, acariciando los esteros que tremolaban de luces. Las salicornias mostraban impúdicas sus encendidos tonos.
Se humedecía el ambiente de aires conyugales.
Los píes se estremecían.
Las olas alisaban la arena virgen de huellas invasoras
se iba despertando poro a poro una piel
que deseaba
y rechazaba el tacto de caracola.
Me sumergí en un baño iniciático de místicos amores
con el azulverdoso del mar,
con la madrugada transparente.
Entre humedades canópicas
mi cuerpo volvía
y me traía,
renacía.

ESQUIVANDO AL MAR por Antonio Aragón

2008-12-22T03:56:00.001-08:00

- La pregunta que yo me hago es la siguiente: si pasas todo el día contando las olas, ¿a qué hora pescas? ¿O es que pescas entre ola y ola? ¿o es que tu caña pesca mientras tú cuentas?

El viejo se quedó callado, pensativo, asumí que pretendía hacerse el interesante. El sabía que a su edad sólo se puede sorprender a los jóvenes. Me pareció pretencioso por su parte. Yo ya había dado dos veces la vuelta al mundo. Sorprenderme era lo último que esperaba de aquel carcamal perdido en una playa que no aparecía ni en los derroteros ingleses.
Finalmente, no dijo nada. Se dio media vuelta y se fue despacio, como cuidando de no ahuyentar las gaviotas que no muy lejos se arremolinaban al sol de la mañana.
“Otro imbécil”, pensé, pero no supe qué decir para que desistiera de su propósito. Quedé allí, inmóvil, callado, observando como se alejaba. Tuve la impresión de que había tomado aquella dirección como podía haber tomado cualquier otra, simplemente por huir de una situación incómoda.
Intenté reflexionar sobre mis palabras y volví a analizarlas una y otra vez. Desconocía en qué me había equivocado, qué tendría que haber dicho o cómo debí hacerlo para que él no se sintiese mal. Pero no, la culpa no era mía, estaba claro que el viejo era huraño y descortés. Tal vez simplemente odiaba la sociabilidad, relacionarse con gente que no pensaba y hablaba como él. O quizá no quería conversar con gente que se le parecía demasiado.
Todas estas cosas pasaban por mi cabeza cuando ya casi no lo veía en el horizonte difuso y deslumbrante de la arena. No encontré otra salida que marcharme. Para qué ir otra vez a buscarlo. Ya no me restaba amor propio para otra combustión. Además, su actitud volvería a ser la misma.
Deduje que eso sí que era una certeza, y que yo podía empezar de nuevo a partir de ciertas certezas. Pero cómo no volver a tropezar otra vez con la misma situación. Cómo no tropezar si desconocía la naturaleza de mi error.
Por un instante, volvió la imagen de Raquel a mi cabeza. Dos años no eran nada para madurar. Raquel en mis contactos vía Internet. Su foto arriba a la derecha como una diosa diciéndome “ven y cómeme”. Pero lo más que me escribía era “Hola”. Y yo intentaba, quizás como el viejo, pescar entre ola y ola. Y como el viejo siempre me quedé con las ganas.

Antonio Aragón Fernández
Diciembre de 2008

POEMAS AL MIEDO por Mon

2008-12-15T07:12:00.000-08:00

Gracias al miedo VIVO, AL miedo hecho DE tierra, a la arcilla del MIEDO, al agua DEL MOLDE del miedo, por enseñarme CADA DÍA A FLOTAR a tu lado, hacia tus orillas.

Para él mis palabras. Para tí mis AMORES.

De donde las hadas.

Vienes de ahí,
de donde son las hadas.
Pero ¿quién te ha dicho que no hay hadas lindas y con miedos entre las uñas?

Ay qué hadita más puta intentando ser un hada de los cuentos
cuando en los bosques, donde naciste,
esas no existen.

________________________________________________________

Del dolor de la tierra.

Nací con las plantas en el suelo, las caderas libres,
en fluencia de curvos movimientos.
Sinuosa, cortando el viento a derecha e izquierda, con el vientre repleto.
Hay quien pisa, pensé,
con la planta en punta como si la tierra se modulase a su paso, para adaptarse a ella,
¿será una cuestión genética?
Pero si a mí me duele la tierra hasta con las sandalias de playa.
Respira en tu límite: desnuda, mirarán más a las bailarinas,
Y, ay, qué de la vanidad:
con la espalda encorvada, una torre de curvas vertebradas,
cada hora vivida en la planta elevada: nada más existía para la cuna de mi rodilla; el rezo de mi cuerpo cuesta abajo; en ángulo agudo abierto; con cerrojo la mente; la careta de los dedos gordos del pie.
Pisé mi belleza con zapatos de tacón.

___________________________________________________________

En el AZUL.

En el azul hay un centro de sístole
hacia el que navegan las estrellas sin rumbo
que hemos dejado preñar de levedad

Se liberan primero, de nuestra fuerza uterina,
y al tiempo, parece que gravitan libres;
y allí llegan.
Nuestros latidos humanos se ensanchan,
alejados de ellas pero en ellas

En el azul hay un centro de sístole
hacia el que se elevan nuestras estrellas redimidas.
Y brillan.

Mas al llegar encuentran
a miles de otras estrellas ajenas,
apretándose de nuevo en el centrípeto eterno,
y el alma terrena las reclama.
De nuevo revientan, reparten la fuerza,
recaen al suelo, cinegéticas, hacia la tierra, el mar.
Regresan preñadas de fiesta.
Nuestros latidos humanos esperan.
Y allí llegan.

En el azul de nuestro propio centro se descansan,
depositan su savia,
y de ella reviven, amnióticas, amnésicas.
Mas nada aprehendido fue eterno.

__________________________________________________

Renacer en tres movimientos.

I movimiento:
Y albergo tu miedo en mi pecho y te recoges de besos.
Que el aire avance por nuestros pasadizos, y sople y limpie...
arrastre cenizas desconocidas que se aferran como escamas a las venas de las piernas
Y sea el aire el que refresque;
Clame con vocales vibrantes cada túnel, cada vértice.
Fuera, en bocanadas de humo negro, el que antes de nacer ya sabe, la espera:
nuestra energía de arrojarlo fuera.
Y al tiempo, quede por un tiempo breve, leve, todo rehecho y por hacer.
Nada aprendido cesó en su movimiento.

II movimiento:
Y se liberan de besos tus miedos, mis miedos,
con aires de aguas claras e invertebradas,
más traslúcidas que transparentes.
Nadie diría que transportan las motas que han quedado de la última muerte del alma, hecha nada,
al enjuagarnos tibias de parto.
Cada dos de nosotr os en sus dos claros.
Y arrojen, venteados, en su camino hacia la boca llena, vapor ardiente entre los dientes, vaciándose de cada arteria.

III movimiento:
Y la vida nos viva,mi amor. Nos viva sin ser.Sin estar. Sin pensar
Y arrolle cada órgano y por nadie la vendas.
Morirnos ni de vida, morirnos ni por ti, morirte ni de amor, vivirte hasta por pena, hasta por la sombra que no es con ella.
Y que la vida nos viva, nos retuerza, nos revuelva, nos dance, nos pierda, nos guie, nos arrolle, nos sacuda y nos mueva, y nos muera si nos ha de morir...
por si no le quedaba espacio donde vivirse de nuevo...

Aire de vida llena de estrella que sopla mi boca ausente de penas.
Nada aprehendido fue bello.

TESOROS DEL MAR por Juanjo

2008-12-13T14:30:00.000-08:00

Un tesoro no es más que un hallazgo PRECIOSO.
Cuando la mirada no es sino la apropiada encontramos con sorpresa fantásticos TESOROS por doquier.
La PLAYA se puede convertir, en un instante, en un inmenso COFRE.